Словно бы что-то чешется там, в глубине груди, и распирает нежностью. Жжётся, но не болит. Даже не пьёт энергию — наоборот, даёт. Сквозь клапаны и предсердия рвётся оно вперёд — чувство чудное, странное. Нет подходящих слов. То не влюблённость, знаю я... Дивен сюжет и нов, а потому мне хочется вновь говорить о нём.

Строки текут под кожею, искренней с каждым днём. Только не раз уж сказано мной о любви к тебе: чувства смешно и смазанно в буквы вплелись. Во тьме сколько я раз доверилась: всë про тепло и дом... Надо бы знать умеренность, чтоб не жалеть потом.

Хочется в стих мне выплеснуть детский, смешной восторг: в строчках ритмичных — истина древом из рифм растёт. Но и стихи десятками мой устилают путь. Сколько в них смыслов спрятано — хоть бы не утонуть. Грация и динамика, чувства лавиной, смех... Всë, что уже отправлено, стало грядой помех: я не создам ведь новое, не напишу дебют... Шепчет огонь: попробуем?

Строки на ум идут, чтобы сказать банальное и обратить в стихи. Пусть ничего сакрального — я так хочу. Легки мысли мои воздушные, словно почти парю. Мне, понимаешь, чувствовать — значит и жить. Мою грудь жжёт любовью искренней: к миру, к стихам, к тебе. Всë, что меж рёбер стиснуто, рвётся из уст вовне, след оставляя радостный. Ну а раз так — не зря. Чувствуя счастье кожею, в воду спускаю парусник, что улыбнёт немножечко мир, а ещё — тебя.

Ноябрь, 2022.