Дом — это там, где я пишу стихи,

В пледе уютном, с видом в окне на ночь.

Дом — там, где мысли радостны и легки,

И мне не нужно биться и превозмочь.

Там, где нет боя, ярости и потерь —

Их ведь хватает, даже с лихвой, вовне.

Раньше не знала, но поняла теперь:

То, что искала, не было нужно мне.

Не было нужно драмы и слëз, борьбы,

Не было нужно жечь на пределе сил.

Это всë будет, будет и так, увы:

Тут уж неважно, что у небес просил.

Но, проискав огонь, что сожжёт дотла,

Чудом случайным нашла я бесценный дар.

Он не сжигает — щедро даёт тепла.

Я осознала: незачем мне пожар.

Это не клетка — это уютный дом,

Ведь мы с тобою строим его для нас.

Путь был проделан долгим, большим трудом,

Значит — не зря. И знаешь, во мне сейчас

Столько любви, что просто не хватит слов,

Да и не надо еë облекать в слова.

Счастье лучится, сплетаясь в надёжный кров,

А от восторга кружится голова.

Дом — это там, где я могу писать,

Где стали явью помыслы и мечты,

Где я собой смогла наконец-то стать.

Дом — это там, где меня любишь ты.

Август, 2023.