Общество сгнило, исскуство разбито

Лишь деньги напишут стихи.

Алчности коркой картины покрыты

И этим они и плохи.

Теперь потребители властью над нами

И нашим трудом завладели.

Зачем философия, стой над станками,

А книги... Да лишь бы сгорели!

Конвейер исскуства работать не должен,

Творящий для нужд потребителей,

Но мир из шедевров, увы, невозможен,

Все меньше и меньше мыслителей...