Надо признать, Джордж уже достаточно давно разуверился в том, что утро бывает добрым. Любое утро, когда после отдыха нужно подниматься из уютной кровати, а после тащиться непонятно куда и непонятно зачем, для парня было настоящим испытанием и он, ставя будильник на полвосьмого, уже заранее ненавидел будущий день. Сегодня же все было в разы хуже, нежели обычно. Голова болела, словно он выпил не несколько бутылок вина, а, как минимум, здоровую бочку виски. Старость, чтоль? Один его знакомый в школьные годы, периодически заглядывающий на уроки после очередной тусовки, часто говорил, что он слишком молод, чтобы страдать от похмелья. И, если довериться ему, Джорджу бы пора бронировать место на кладбище, заводить внуков и покупать кресло-качалку, на котором можно было бы сидеть перед несуществующим камином. Парень тихо фыркает от этой мысли, и голова, решив поднасрать хозяину, отдается тупой болью. Да какого хрена?! Надо будет уточнить у Томми, не били ли его случайно (или специально, в своих гостях он не был уверен на сто процентов) чем-то тяжёлым по голове, ибо другого объяснения тому, почему ему так плохо, у парня не было.

Приходится через силу вставать, разминать затекшие конечности, и, матерясь сквозь зубы, тащиться в ванную, перед этим закинув в рот, на всякий случай, несколько таблеток жаропонижающего. Если температура поднимется на работе, то ему придется дорабатывать смену с ней, чего делать категорически не хотелось. Второй раз за утро парень ощущает себя дедом, когда, быстро ополоснувшись в душе и наскоро высушив волосы полотенцем (на деле — просто проведя им по волосам несколько раз), он складывает таблетки в карманы новой куртки. Болезнь еще явно не отступила, да и Джордж не надеялся, что это произойдёт раньше, чем через неделю, потому надо быть готовым, в случае чего, мужественно глотать таблетки и продолжать писать ежемесячный финансовый отчет, который, по неведомой никому причине, свалили именно на их отдел. Вот же…

Выходя из дома, он дважды проверяет, запер ли дверь. Прийти домой и обнаружить, что мебели в нем больше нет — сомнительное удовольствие, потому в этом плане парень осторожничает, хотя раньше, несмотря на неспокойный район, часто пренебрегал этим необходимым действием. В Джордже билась надежда, что парни, увязавшиеся за ним тогда, решат выбрать более легкую жертву, а для этого стоило принять хоть какие-нибудь меры. Хотя бы закрывать за собой дверь. В автобусе, в который парень еле успевает запрыгнуть, душно и многолюдно. Люди всех возрастов набились в салон. Школьники, студенты, разнорабочие. Он чуть не наступает на ногу какой-то женщины, когда пытается протиснуться к поручням у окна. К его великому удивлению, сделать это оказывается проще, чем обычно, более того — на него даже никакая достопочтенная старушка не наорала, так что, можно сказать, штурм автобуса прошел более-менее успешно. Облокотившись спиной о поручень, парень достает из кармана мобильный, подумав о том, что ехать еще достаточно долго, и стоило бы пожелать утра Найтмеру, коли тот уже (или еще) не спит. Открывает переписку, быстро пробегая по ней глазами, которые мгновенно лезут на лоб. Какого хрена они в три ночи переписывались? Сообщения, отправленные днем, парень отчетливо помнил — еще бы. Их трудно было назвать какими-то плохими, от которых память бы попыталась закрыться, уничтожив воспоминания в голове. Да и он не был тогда пьян — сделал лишь пару глотков жидкости, приятно обжигающей горло и отдающей тяжестью в голову. Но он точно не помнил, чтобы что-то писал ночью. Помнил, как лег спать, когда подростки вытащили пьяного и сопротивляющегося Уиллбура на улицу, помнил, как уверенной и ровной походкой, задевая противоположные стены, дошел до спальни и рухнул в кровать, когда на часах было не позднее часa ночи. Максимум — двух.

Парень удивленно хмыкает, лезет рукой в карман и достает наушники, с трудом откопанные среди многочисленных пачек с таблетками. Они были куплены совсем недавно, примерно с того момента, как парни начали общаться с помощью голосовых сообщений. Может чуть раньше. На работе, разумеется, Джордж их не использовал — не положено. Но пока ехал в офис или обратно — почему бы и нет? Он включает первое сообщение, отправленное им парню, точно убеждаясь в том, что его не взломали –пьяный и сонный голос явно принадлежал ему. И, мать его за ногу, лучше бы его взломали. Пьяный организм, нуждаясь в общении, полез к единственному человеку, который предоставлял это самое общение. Человеку, явно не ожидавшему такие чистосердечные признания в три часа ночи. А Джорджу, судя по всему, было абсолютно плевать на это, и он продолжал лезть к парню с несвязной, медленной речью, прося то поговорить, то и вовсе приехать, и бухнуть вместе с ним. «Пожалуйста, потеряшка» звучит как-то глухо, и парень с ужасом думает о том, что разочаровал собеседника этим диалогом, показав себя с дрянной стороны. Он с силой сжимает в руке телефон, испуганно смотря на надпись, сообщающую о том, что Найтмер был в сети несколько часов назад, и не знает, что ему делать. Стоит написать парню и извиниться за это, но Джордж понятия не имеет, что ему нужно написать, а потому, выдохнув, убирает мобильный в карман, предварительно включив какую-то музыку в наушниках. Он не был каким-то меломаном, предпочитая слушать любимые песни разве что дома через колонки, но сейчас ему как никогда хотелось отвлечься от шума в салоне, и подумать о чем-то своем. Или ком-то? Парень фыркает, хотя понимает, что это все нихрена не смешно.

«- Ха, волнуешься?»

«- Да»

***

На работе он сам не свой. Еле сдерживает постоянное желание заглянуть в телефон, лежащий на рабочем столе, но, выдыхая, каждый раз его подавляет. Заведующая отдела средних лет, в очередной раз поругавшись с мужем, вся на взводе, а бесить ее еще сильнее нарушением правил — себе дороже. Она и без того была им до ужаса недовольна, как он посмел заболеть и эти два дня отлынивать от работы! У Джорджа даже появилось ощущение, что он в школе, а она — учительница, отчитывающая его за домашнюю работу, которую ему не задавали. Никки лишь сочувственно улыбалась и хлопала парня по плечу, пытаясь подбодрить, а тот смотрел на бедлам на столе, чуть ли не плача. Количество бумаг, обязательных к заполнению, росло, и Джордж понимал, что ему точно придется вернуться на работу и завтра, в субботу, а может быть и зайти после фестиваля, дабы успеть (или хотя бы попытаться) доделать все к понедельнику. От постоянного сверения данных глаза начинают слезиться и просить не то отдыха, не то выколоть их к чертям собачьим, и парень выдыхает, обессиленно откидываясь на спинку кресла. Если верить часам в правом нижнем углу, то парень в офисе не больше четырех часов, а ему в голову уже закрадываются мысли о том, что жизнь бездомным бродягой не так уж и плоха, и пора бы бросать работу и отправляться в путешествие по свалкам города.

Ники, заметив стеклянный взгляд парня, устремленный в экран, машет рукой перед лицом, приводя того в чувства.

— Иди умойся и поешь, ты серый весь, — выдыхает девушка, кивая головой в сторону лестницы, намекая о том, что парню стоит сходить в столовую на первом этаже. Тот отрицательно качает головой.

— Мне нужно работать, у меня осталось мало времени на то, чтобы доделать это все, — парень многозначительно обводит взглядом бумаги на столе, и девушка, понимающе кивая, неожиданно отталкивает ногой компьютерный стул парня, на котором он сидит, от стола.

— Ты от болезни еще не отошёл. Коль не отдохнешь — еще один обморок заработаешь, а до медпункта тащить тебя мне опять неохота. Если что — прикрою, — девушка машет рукой, когда парень неуверенно поднимается с кресла. — Иди-иди, поешь хоть немного. Тебе полезно.

Парень встает со стула, благодарно кивнув Ники, и быстрым шагом выходит из помещения. Спускается на первый этаж, быстро проходя мимо нескольких раздевалок и курилки, представляющей из себя комнату со стеклянными стенами, стульями, да парой вытяжек, и заходит в небольшую столовую, которая пустует в столь ранний час. Еду парень не берет — нет аппетита. Усаживается за самый дальний столик, пытаясь прийти в себя, закрывает уставшие глаза, но тут же их открывает — так и заснуть недолго, а этого ему явно делать сейчас не стоит. Джордж мешкает, прежде чем достать телефон и зайти в диалог с одним-единственным человеком. Снова пробегает взглядом по их вчерашней «переписке». Свои голосовые сообщения слушать желания нет, он и без того запомнил их наизусть, а от того в разы хуже. Желания или сил писать что-либо нет, потому Джордж уже подумывает выключить телефон, сходить умыться и вернуться к работе, как вдруг с ужасом замечает, что парень зашел в сеть. И не просто зашел — он, черт, возьми, ему пишет.

NighTMAre: проснулся?)

Парень выдыхает. Найтмер сам решил заговорить с ним, значит, те сообщения не слишком уж засели ему в голову. Как минимум, раз Джордж все еще мог писать ему — собеседник не отправил его в черный список, как надоевшего пользователя. Это хоть что-то, да значит.

NicknameNotFound: Давно. У меня как-бы сегодня больничный закончился…

NighTMAre: ох, точно. А чего ты в сети, а не за своими бумажками?

NighTMAre: как чувствуешь себя, кстати? Кажется, тебе вчера было очень весело…

Весело — не то слово. Ощущение, что в рот нагадили коты, не пропадало, а голова до сих пор напоминала о себе вспышками боли, и парень пообещал себе, что завяжет с алкоголем, который и так пил достаточно редко. Слишком уж ему не понравилось то, что наутро пришлось волноваться из-за того, что о нем подумал его собеседник.

NicknameNotFound: Перерыв на обед взял.

Парень почти не соврал. Ну не говорить же, как он волновался, что разочаровал Найтмера, а потому взял перерыв лишь ради того, чтобы умыться, позалипать в их переписку и решить, что делать. Не так поймет. Он и без того вчера наговорил достаточно.

NicknameNotFound: У меня болит голова. Выпил всего две бутылки вина, вроде как, а такое ощущение, словно коньяк залпом глотал.

NicknameNotFound: Чувствую себя школьником, которому родители впервые налили бокал шампанского и который, шатаясь, ударился об батарею, а наутро подумал, что это похмелье.

NighTMAre: твоя фантазия не перестает меня удивлять, чтоб ты знал

NighTMAre: тебе правда нравится мой голос?

Парня резко бросает в жар, и он не понимает, это от слов парня, или из-за температуры, которая поднялась, несмотря на жаропонижающее. Джордж уверен, что сейчас парень над ним издевается, и нервно смотрит в экран мобильного, который ярко выделяется в полутемном углу столовой, свет от тусклых ламп до которого не доходил. Ему требуется несколько минут времени, прежде чем он начинает печатать ответное сообщение.

NicknameNotFound: Можем мы просто забыть об этом? Мне правда стыдно.

NighTMAre: почему? Это, надо признать, было достаточно мило

NighTMAre: хоть и странно

Мило?.. Какое нахрен мило?! Парень чувствует, как все его лицо горит, словно его в кипяток макнули. Найтмер издевается над ним, или что? Как те бредни, которые он нес в три часа ночи, вообще можно было назвать милыми?

NicknameNotFound: Мило? Ты серьезно? Я сидел бухой и рассказывал, как сошел с ума в тот день, когда познакомился с тобой. Что, черт возьми, в этом милого?

NighTMAre: ты сидел и рассказывал мне, что хотел бы со мной выпить

NighTMAre: что тебе нравится мой голос

NighTMAre: что ты не в себе с того момента, как ответил мне

NighTMAre: это до жути мило было, чтоб ты знал

Он точно издевается. Абсолютно точно. Парень понял это сразу после первого сообщения. Становится как-то неприятно, хотя здравый смысл, очнувшийся после запоя, по непонятной причине орет Джорджу, чтобы тот перестал вести себя, как слепой кретин. С этим то что не так?

NicknameNotFound: Прекрати издеваться!

NighTMAre: я абсолютно серьезен

Парень на секунду замирает. «Абсолютно серьезен»? Неправда.

NighTMAre: думаю, я смогу приехать к тебе, дабы выпить. Не думаю, конечно, что в ближайшую неделю-другую, но…

Джордж нервно фыркает, смотря в экран, чувствуя покалывание в кончиках пальцев. Хочется что-нибудь написать, но он понятия не имеет, что конкретно, потому лишь быстро облизывает губы. Неужто он воспринял всерьез его пьяную болтовню? От этого становится приятно и как-то тепло, но Джордж, ради собственного спокойствия, решает-таки уточнить, не пошутил ли парень. Убедиться, чтоб его.

NicknameNotFound: Ты сейчас серьезно?

NighTMAre: ага

NighTMAre: ты так и не ответил на вопрос, к слову

NighTMAre: тебе правда нравится мой голос?

NicknameNotFound: …

Он не знает, что ответить. Не знает, что нужно вообще отвечать на подобное, чувствует лишь только, как сердце упорно старается сломать грудную клетку своим стуком, и от этого не легче. Собеседник не торопит, напротив — молчит, словно и не ожидает от него ответа. Словно бы понимает, что не получит в ответ ни «да» ни «нет». И от этого Джорджу становится как-то тошно. Он встает из-за стола, выходит в коридор, с каким-то странным наслаждением вдыхая спертый воздух, поднимается по лестнице на этаж своего офиса и замирает, положив руку на ручку двери и уже собираясь ее открыть. Нет, так не пойдет…

NicknameNotFound: Да.

Парень чувствует себя полнейшим идиотом, когда заходит обратно в офис и идет к своему рабочему месту. Никки вопросительно смотрит на него, но тот лишь мотает головой, и она, поджав губы, решает, что сейчас не самое подходящее время для допросов. Вдалеке виднеется силуэт одной особы, чье появление грозило проблемами, начни они сейчас обсуждать что-то, что не касается непосредственно работы. А проблем не хотелось никому.

***

— С кем ты переписываешься? — Ники, уже одеваясь, чтоб уйти домой, смотрит на парня, который, когда начальница ушла, полез в мобильный, но, увы и ах, ответа на его признание не последовало.

— Я не переписывался, я просто проверил, — парень устало откидывается на спинку кресла и зевает, не скрывая усталость. Глаза уже начинают слезиться, но, если он продолжит работать в том же темпе, вполне возможно, что в субботу он сможет уйти пораньше, нежели чем обычно, а это радовало. Осталось заставить свое тело заполнить еще несколько десятков бумаг и потом, проверив суммы в них, внести все в общий бланк.

— Ой, да брось ты, я же видела. Ты в офис зашел с мобильным в руках. Так что, с кем? — Ники с усмешкой смотрит на парня, съежившегося в кресле. — Неужто с девушкой?

— Что? — лицо парня краснеет, как маков цвет, и он бегло оглядывается по сторонам, в поисках спасения от этой настырной особы, но офис почти полностью опустел, а оставшимся в нем людям плевать на то, что происходит вокруг, не у одного Джорджа забот полон рот. — Это не девушка, это просто один знакомый по переписке, не более.

— Да ну? — девушка саркастично хмыкает. — О чем вы с ним общались, когда ты на обед уходил, что весь красный вернулся?

— Я не…

— Я тебя еще тогда хотела спросить, — перебивает несвязные попытки объясниться девушка, бегло проверяя, все ли вещи положила в свою сумочку. — Но ты не дал мне этого сделать.

— Я просто извинялся перед ним, ибо вчера повел себя как непонятно кто, написал всякой ерунды, — парень не поднимает голову, смущенно смотря на карандаш, который вертит в руках. — Ничего такого, в общем-то…

— Что ж, ты хоть с кем-то общаешься после работы — это радует, — улыбается Ники, и парень решается-таки поднять взгляд на нее, поджав губы. — Я-то думала, что ты постоянно один сидишь, да в компьютерные игры играешь.

— Вообще, почти так и происходит, — смеется парень. — В последние дни, правда, чуть более весело, но в общем…

— Не переусердствуй, не хочется работать с призраком, — улыбнувшись, машет ему на прощанье девушка и, звонко цокая каблуками по старой плитке, идет в сторону выхода, оставляя повеселевшего парня одного. Вздохнув, тот подъезжает на стуле обратно к столу, мысленно деля бумаги на две кучи, одну из которых стоит доделать сегодня, а вторую — завтра.

***

Выходит из здания парень, когда на улице уже темно. Охранник лишь сочувственно мотает головой, провожая его взглядом и желая спокойной ночи, на что Джордж устало улыбается и кивает. Сил говорить нет. Сказать по правде, он и двигается-то с трудом. Такое ощущение, что он снова выпил. Тело шатает, а в голову словно ваты напихали, как в тканевую куклу. В автобусе он чуть ли не падает на свободное сиденье в самом конце салона, раскачиваясь из стороны в сторону. Какая-то почтенная старушка подозрительно на него смотрит и шевелит губами, неслышно что-то бормоча, но сейчас у парня нет сил даже на то, чтобы попытаться принять более презентабельный вид, потому он очень искусно изображает растекшуюся лужицу, уткнувшись лбом в холодное стекло и смотря, как мимо проносятся разноцветные огни города. Хочется спать, но парень силой держит глаза открытыми, несмотря на то, что его остановка является конечной. Тридцатиминутный сон не принесет после себя ничего, кроме усталости и больной спины, недовольной неудобством твердого кресла. Приходится на последнем издыхании достать телефон и, нервно взглянув на свое последнее сообщение, отписать Найтмеру о том, что парень едет домой. Он понятия не имеет, зачем делает это каждый раз, но собеседник не возражает, а потому Джордж упорно продолжает сообщать тому о своих передвижениях. В любом случае, если что, Найтмер будет примерно представлять, где валяется его труп, не отпиши он сообщение. Может, даже цветов на могилу принесет.

NighTMAre: ты убиваешь себя на этой работе, ты же понимаешь?

NighTMAre: прекрати. У тебя есть рабочий график, следуй ему. Работа по двенадцать часов в сутки ни к чему хорошему не приведет

NicknameNotFound: Я знаю о графике работы, но это, к сожалению, не так работает.

NicknameNotFound: Если ты не хочешь быть выгнанным после очередной проверки — приходится сжимать зубы и, забив на личную жизнь и собственные нужды, пахать как лошадь.

NighTMAre: это незаконно, вроде как

NicknameNotFound: Всем плевать. Кому пожаловаться-то? Хороший работник на то и хороший, что готов приступить к работе в любое время. В три ночи позвонят — обязан ответить, а то потеряешь доверие.

NighTMAre: гадость какая

NicknameNotFound: И не говори.

NighTMAre: в случае чего, ты можешь мне пожаловаться, я тут :)

NicknameNotFound: Сомнительное утешение…

NighTMAre: хей!

Джордж смеется, сжимая в руке мобильный. Недовольная старушка покинула автобус, что-то бубня, на прошлой остановке, а потому он остался один. Он немного медлит, прежде чем, вытянув руку и растопырив пальцы, сфотографировать пустой салон, фото которого вместе с рукой он отправляет собеседнику.

NicknameNotFound: Зато смотри, как пусто в автобусе. Красота. Нет толкучки.

NighTMAre: ты абсолютно точно старый дед, отправляющий мне чьи-то чужие фотки…

NicknameNotFound: Чего?..

NighTMAre: только пожилые люди на моей памяти так радовались пустому автобусу

NicknameNotFound: Ну и зачем ты момент испортил?

NighTMAre: прости)

NighTMAre: шли мне побольше своих рук, красиво выглядят

NicknameNotFound: Зачем тебе мои руки?

NicknameNotFound: Мне страшно…

Парень смеется, смотря на свою руку. Рука как рука, ничего необычного. Разве что ногти стоило бы подстричь, слишком уж неровные — на работе сгрыз. До остановки остается совсем немного, и парень встает, подходя к двери, чуть не рухнув на очередном повороте. Благодарно кивает встрепенувшемуся водителю, который рад, что может наконец поехать домой, и выходит из салона прямиком в ночь.

NighTMAre: тебе жалко чтоль?

NicknameNotFound: Пф, да не особо… Потом скину, я по улице к дому иду.

NighTMAre: договорились

NighTMAre: будь аккуратнее

***

Двор, к удивлению парня, тих и безлюден. А это удивительно, учитывая день недели. Обычно в это время вся улица шумит и празднует надвигающиеся выходные, а тут тишина. И это напрягает. Впрочем, причину резкой тишины парень замечает достаточно скоро — полицейская машина, несколько карет скорой помощи и оцепленный дом. Судя по всему, кто-то из его соседей уже отметил наступающие выходные, причем с неплохим таким размахом. Парень морщится, быстро проходя мимо дома и зевак, собравшихся вокруг места происшествия, дабы взглянуть, что там произошло. А Джорджу, сказать по правде, совершенно все равно. Все, что ему хочется — это в целости и сохранности дойти до дома, закутаться в одеяло и больше никогда не контактировать с окружающим миром, который упорно продолжает ломать его слабую душевную организацию. Для общения ему и Найтмера вполне хватит.

Желание спать, будь оно неладно, исчезает, как только парень переступает порог собственной кухни, дабы сделать несколько глотков чая и завалиться в кровать. Пока чайник кипит, парень быстро переодевается в свитер, недавно купленный в магазине, умывается и решает, что, пожалуй, перемещать свое тело в сторону спальни еще рановато. Горячий напиток приятно обжигает, согревая замерзшее тело. Опять перебои с отоплением, или это тело после улицы никак отойти не может? Достает телефон, упрямо игнорируя желудок, который настойчиво требует еды, заходит в излюбленную переписку.

NicknameNotFound: Я дома.

NicknameNotFound: Все тихо, спокойно.

NicknameNotFound: Правда через несколько домов от моего, кажется, кого-то убили. Пятница, чтоб ее.

NighTMAre: что?

NicknameNotFound: Ну, там скорая, полиция, оцепленный дом.

NicknameNotFound: В любом случае, зато ко мне никто сегодня точно не полезет.

NighTMAre: это не смешно…

NicknameNotFound: Я не шучу, к сожалению.

NicknameNotFound: Ты спрашивал, какого хрена я так много работаю? Например, для того, чтоб свалить отсюда куда-нибудь, где, идя по улицам, не буду с ужасом прислушиваться к голосам, боясь того, что меня в очередной раз грабанут, приставив лезвие к шее.

NicknameNotFound: Вот для этого.

NighTMAre: прости…

NighTMAre: тебя грабили?

NicknameNotFound: Два раза в год переезда. Тогда был более беззаботен, вот и аукнулось.

NicknameNotFound: Спасибо, что пишешь мне.

NicknameNotFound: С тобой мне спокойнее

NighTMAre: оу…

NicknameNotFound: Кстати!

Парень, взяв в руку полупустую чашку, делает снимок, чуть размазанный, но и руку, и кружку прекрасно на нем видно, потому Джордж, улыбаясь, почти мгновенно отправляет фотографию Найтмеру, который мгновенно, как и всегда, просматривает ее.

NicknameNotFound: Ты просил фотку руки — лови.

NighTMAre: я пошутил, но ладно, я не против)

NicknameNotFound: Отправь свою руку.

NighTMAre: тебе зачем?

NicknameNotFound: А тебе зачем?)

NighTMAre: ладно, резонно

Джордж удивленно смотрит на последнее сообщение собеседника, а после — как издевательски медленно прогружается фотография, отправленная Найтмером ему. Просто рука с растопыренными пальцами на фоне экрана ноутбука, который ярко светится в темноте, но парень по какой-то причине, словно заколдованный, рассматривает фотографию в поисках малейших деталей, которые могут сказать о собеседнике чего-нибудь еще, кроме того, что у него есть руки.

NighTMAre: пойдет?

NicknameNotFound: У тебя руки крупнее, чем у меня.

NicknameNotFound: Скинь фото лица.

NighTMAre: неа

NighTMAre: могу ногу скинуть

NicknameNotFound: Зачем мне фотография твоей ноги?..

NighTMAre: ну мало ли, вдруг ты фут-фетишист

NicknameNotFound: Мне интересно, как ты выглядишь.

Джордж удивленно вскидывает брови, когда ему приходит фото. Сработало? Ждет несколько секунд, пока фото прогрузится, и обреченно выдыхает, начиная набирать сообщение, совершенно забыв про чай, остывающий в кружке.

NicknameNotFound: Да не нужны мне твои ноги!

NighTMAre: прости, я думал, тебе понравится(

NicknameNotFound: Не надо отправлять мне ничего, кроме лица, пожалуйста.

NighTMAre: тут могла бы быть неприличная шутка, но ее не будет

NicknameNotFound: Чего?

NighTMAre: да не, не важно

Джордж вчитывается в последние сообщения и в который раз за день краснеет, нервно усмехаясь. Что с этим парнем не так?

До фестиваля остается два дня