Ты, мой хороший, действительно, очень хорош.

В смысле, "хорош" – "довольно, остановись".

Думаешь: прыгнешь повыше, с неба звезду сорвёшь?

Когда ты по луже гоняешь осенний лист,

Цена этим звёздам – ломаный медный грош.

Ты, мой хороший, веришь в каких-то химер,

как декабристы (они-то, казалось, при чем?)

Тебе сквозняки, как ветры больших перемен,

на ухо шепчут: теперь-то мы – ух! – заживём!

Ты, мой хороший, по сути своей – золотой

(с примесью меди и Бог весть, чего там ещё).

Ты не спеши, хороший. Подумай, что ли. Постой.

Переверни страницу, закрой незакрытый счёт,

Ресницу смахни ли с вечно пунцовых щёк.

И знай: ты – авансом – всегда и за всё прощён.

Ты, мой хороший, по счастью, не Бонапарт

(всем нам, признаться, бессовестно тут повезло),

Так, может, не нужно прям с шашкою наголо

бросаться на приступ воздвигнутых баррикад?

Не нужно носиться, безумно сбивая углы,

Как мячик в пинболе, звеня, отлетая от стен.

У стен без тебя, каким бы ты ни был, увы,

по самую крышу своих — стеновых — проблем.

Ты, мой хороший, многого можешь достичь,

есть в тебе стержень (от шила поди отличи).

Не суетись. Подумай. Постой. Помолчи.

И хватит

уже

творить

несусветную

дичь