Ты, мой хороший, действительно, очень хорош.
В смысле, "хорош" – "довольно, остановись".
Думаешь: прыгнешь повыше, с неба звезду сорвёшь?
Когда ты по луже гоняешь осенний лист,
Цена этим звёздам – ломаный медный грош.
Ты, мой хороший, веришь в каких-то химер,
как декабристы (они-то, казалось, при чем?)
Тебе сквозняки, как ветры больших перемен,
на ухо шепчут: теперь-то мы – ух! – заживём!
Ты, мой хороший, по сути своей – золотой
(с примесью меди и Бог весть, чего там ещё).
Ты не спеши, хороший. Подумай, что ли. Постой.
Переверни страницу, закрой незакрытый счёт,
Ресницу смахни ли с вечно пунцовых щёк.
И знай: ты – авансом – всегда и за всё прощён.
Ты, мой хороший, по счастью, не Бонапарт
(всем нам, признаться, бессовестно тут повезло),
Так, может, не нужно прям с шашкою наголо
бросаться на приступ воздвигнутых баррикад?
Не нужно носиться, безумно сбивая углы,
Как мячик в пинболе, звеня, отлетая от стен.
У стен без тебя, каким бы ты ни был, увы,
по самую крышу своих — стеновых — проблем.
Ты, мой хороший, многого можешь достичь,
есть в тебе стержень (от шила поди отличи).
Не суетись. Подумай. Постой. Помолчи.
И хватит
уже
творить
несусветную
дичь