***
Босыми ногами, не чувствуя пальцев
И стоя на тонком заснеженном льду,
Я думал о том погибшем скитальце,
Что этой зимой уто́пнул в пруду.
Я думал о волне его ощущений:
Страхе, смятении, уязвимом бессилии;
О море его неверных решений,
Неважных в достигнутой им идиллии.
Я думал о прекрасном коварстве льда,
О прозрачной глади, скрытой под снегом,
О холоде, накрывающем нас навсегда,
Что станет нашим последним ночлегом.
Со страхом в сердце и безразличным лицом
Я глядел на восходящее зимнее солнце.
Я вспомнил… каким я был подлецом,
Смотрящим на всех сквозь эгоизма оконце.
Я был полон спокойствия, но испытывал страх,
Ощущал лютый холод, но совсем не замёрз.
Я мечтал об уютных тех вечерах,
Что теплились в душе в виде парочки грёз.
У берега во льду виднелась дыра,
Я помню… как погружалась в воду машина,
Уходя под слой того серебра,
Каким слепит свет дорогого кувшина.
И помня, как лёгкие заполняет вода,
Я увидел в проруби своё отражение —
Лицо, побледневшее теперь навсегда,
Уплывает вместе с потоком движения.
Я понял: утопшим скитальцем был я,
Погибшим зимой на замёрзшем пруду.
«Ах да, сегодня ведь только среда», —
Беззаботно я мыслил на заснеженном льду.
***