час пик, будь он проклят, думает дима, заваливаясь с сашей под руку в маршрутку, забитую, что ни вдохнуть. открытые окошки погоды не делают – ощущается лишь сквозняк, не приносящий кислорода. бурдуков цепляется за держатель над головой, рядом теплятся сашина ладонь, и вилисов секундно поглаживает димины пальцы, будто успокаивая. почти помогает.

– сколько нам ехать?

– где то полчаса, – задумчиво произносит саша, доставая из кармана мелочь, но убирая почти сразу же. похуй. в такой толпе черт их заметят.

– блять, – шипит дима, когда маршрутка дергается под весом кучи людей и начинает свой неторопливый ход. кочка на дороге встречается почти тут же, бурдуков оступается и затылком прикладывается к сашиному плечу, а прям перед ним высвечивается мужчина, не оставляющий особо маневров. дима переступает с ноги на ногу и старается слишком не опираться на сашу спиной. неровная дорога другого мнения, и дима, как и саша, и другие в маршрутке в целом, дергается. и то ли духота так на мозг действует, то ли что-то ещё, но дима прикусывает язык, когда при очередном ударе друг о друга, саша кладет свободную руку диме на бок, прижимая к себе и удерживая обоих в чуть более устойчивом положении. дима вдыхает поглубже. ебучие шорты и майка, через которые все чувствуется максимально отчетливо. и тепло от ладони сашиной по животу, и бедер касающихся бедер, а злоебычее дребезжание маршрутки усиливает это.