Ты снова приходила во сне. Всегда, снова и снова лишь в видениях.

Разве так можно? Истязать меня, мучить бесконечными грезами, от которых я не в силах отказаться, дразнить душу, бередить старые раны.

Я до сих пор люблю тебя. И ты, наверняка, прекрасно знала бы об этом, если бы все еще была со мной. Была настоящей, а не плодом фантазии. Порождением больного воображения, которое раз за разом, представляя тебя, само себя терзает.

Тогда, сотни лет назад, при последней нашей встрече, когда я должен был отпустить тебя, зная, что больше никогда не увижу, я молил остаться. На коленях пред тобой, с нашим младенцем на руках. Я готов был отдать жизнь, если бы мог, за лишнюю минуту, проведенную вместе, и мог бы уничтожить весь мир, чтобы спасти тебя. Но ты не хотела. Не позволила бы ни того, ни другого, и просто не могла остаться.

Но теперь... Я больше не молю тебя быть рядом. Мне будет легче, если ты покинешь мое сознание.

Любимая...

Дорогая моя...

Молю, избавь от этой боли.

Оставь меня в покое.