И вновь вырастает цветок. Чары не соврали, покуда не достигнет он места положенного, возрождаться будет. Один уж умер, неужели та же судьба ждёт и другой?.. И третий, и четвёртый, и… Ох, как бы не понравилось это ей! Цветок любимый выбрала она под стать себе. Могущественный, но столь хрупкий, что грубого удара не пережить ему.
Не место ему в Халлоунесте. Им обеим не было.
Она пришла, влекомая Бледным, но эти земли украсило лишь тепло любви. Под ней и проросли они и расцвели.
Остались они когда она умерла. Умерла, но к миру так и осталась привязана. Боги на редкость немилосердно обошлись с ней: привязали душу к могиле, а ту обвили лозами ядовитыми. Собратья её сделали всё остальное.
Не выжить в тех землях цветку, что ныне распускается у дома её, но она не пожалеет ничего.
И вновь уж возвращается Сосуд. Взгляд его пуст, словно не жалеет о страшной ошибке. Усмехнуться хочется: свет послужил началом любви её. Пустота же принесёт покой.
И вручает она ему вновь Цветок. Ведь ради любви ничего не жаль.