«Мерзкая впадина твоих алых губ
Вновь возбудила во мне азарт.
Я столько лет держал вперёд путь,
Чтобы снова cвернуть назад.»
Когда, стоя в аэропорту, понимаю, что дорогие мне губы ускользают от поцелуя, осознаю, что проиграл. Самому себе проиграл.
Ноги подгибаются — устоять, выстоять, выдержать. Крайне сложно, но я перебарываю, не падаю на пол прямо здесь, перед огромной толпой народа и тобой, сохраняю остатки достоинства. Не даю слезам потечь по щекам, сохраняю лицо.
Остервенело держусь за чужие плечи, будто это последняя опора в мире, в глаза не смотрю, упираю взгляд в пол, лишь бы не видеть ничего вокруг, а в первую очередь — искажённое лицо себя самого. Отражения на полу нет, как нет теперь и меня самого.
Столько лет потраченных в никуда, чтобы в первую же встречу разметать всё осколками по земле. В счастливых историях говорят, что всё всегда будет хорошо и я, веря наивно, к мечте своей шёл, но мир как всегда меня обманул.
Нахожу в себе силы голову поднять, отступить назад и сделать вид, будто и не ждал ничего, будто всё хорошо и я счастлив. Ты улыбаешься неловко, делаешь вид, будто ничего не произошло и улыбаешься мне приветливо.
Смотря на эту улыбку, я понимаю, что проиграл. Тебе проиграл.