разбитые мечты

жизнь неизменно движется вперёд, точно река с ужасно сильным течением сбивает с ног и не даёт идти дальше, если войдёшь в неё.

встретился с друзьями, а те потащили отмечать день рождение в клуб. на вопрос о том, чьё именно, в ответ только «да какая, к чёрту, разница! у кого-нибудь да точно. так ты едешь с нами или нет?». впрочем, они и правы. какая, к чёрту, разница. перспектива напиться после очередного расставания не кажется такой ужасной.

поначалу это действительно казалось забавным. понятно сразу, что всё по пизде пойдёт. либо они найдут себе приключения на свои тупые головы и задницы, либо он найдёт кого-нибудь для случайного перепихона.

в клубе на всю играет электроника. техно или рейв, он в этом не разбирается на самом деле. куча пьяных тел дёргается в такт музыке на душном танцполе, в глазах рябит от огоньков света, они сменяют друг друга — синий, фиолетовый, красный, жёлтый, зелёный. или наоборот, в совсем другом порядке? ладно, не суть, не стоит забивать и без того еле соображающий мозг такой хернёй. на втором этаже какая-то компания курит кальян, дым почему-то туманом стекает вниз. или ему так кажется и это из-за специальной дымовой машины?

наверное, стоило бы выйти на улицу, на свежий воздух, чтобы хоть слегка протрезветь и голова перестала так сильно кружиться. но там дождь, а возвращаться в мокрой толстовке вовсе не хочется. единственное, что приходит в голову — посидеть на полу туалета, приложившись башкой к холодной стене, будто он в драматичном клипе.

туалет, кстати, почему-то выглядит как в каком-то сериале про подростков от нетфликс. те самые, в которых главный герой страдает от разных зависимостей, в одной из серий срывается и в точно таком же клубе закидывается наркотой, а после трахается с бывшим под кайфом, и мы получаем новый сюжетный поворот.

— кирилл? это реально ты? — он слышит чей-то аж до тошноты знакомый голос, и только после того, как блевота действительно начинает подступать к глотке, вспоминает открыть глаза. — ты в порядке? а то выглядишь дерьмово.

— блядь, я в ёбаном сериале, — невнятно бормочет он себе под нос, слегка путаясь в мыслях, после чего заторможенно отвечает чуть громче, — ну привет, веснушка. не ожидал увидеть тебя в таком месте.

— да и я тебя тоже. ты тут с кем-то? с друзьями или… — и всё лыбится, падла рыжая, как раньше.

как в прошлом, таком хрупком, точно какая-нибудь ваза старинная. не смогли удержать в руках, вот и разбили на сотни мелких осколков, что, как ни старайся, не склеить уже. и жалеть нечего, сами виноваты. не поймали вовремя, не поставили на прежнее место, чтобы позже, когда получше станет, переставить куда надо.

— да тебе-то какая нахуй разница? — интересуется язвительно, ощущая на языке кисло-солёный вкус. хочется позлорадствовать, видя замешательство на лице собеседника. пусть и на долю секунды. чёрт, головокружение, к сожалению, никуда не уходит.

— ну, знаешь, мы встретились вновь по воле судьбы, и всякое такое. если ты один, мы могли бы просто поехать ко мне, вспомнить прошлое там…

— наши с тобой отношения на вкус, как разбитые мечты, — перебивает тут же, не желая слушать дальше, — а прошлое нечего ворошить, ничего хорошего там нет.

лжёт ведь, прямо в лицо лжёт, да ещё и самому себе. ну, что хорошего там ничего. но прошлое и правда лучше не трогать. а то ведь воспоминания накроют с головой. будто коробку старую открыли, а там вместо холодной пыли — ярко-тёплый цвет, шумят в июньском зное деревья, шумят в духоте летнего вечера сверчки, слышатся горький запах сигарет и сладкий привкус алкоголя, там невинная юность и безрассудная глупость.

— ладно, прости, олег, но мне пора. друзья потеряли меня скорее всего, и думают, что я словил какой-нибудь передоз и сдох, — он с трудом поднимается по стенке (во всём виноват выпитый алкоголь, правда), — прощай, веснушка.

он выходит из клуба, насквозь промокая. ловит первое такси до дома. теперь всё, чего он хочет — поскорее попасть под горячий душ и лечь спать. друзьям пишет, что уехал, на случай, если кто-то из них в разгаре тусовки заметит его отсутствие.

кирилл спрашивает у водителя, может ли он закурить, на что получает устало-безразличное «только окно приоткройте, а то салон провоняет». парень кивает, опускает стекло, и в лицо бьёт ветер вперемешку с ледяными каплями воды. чудом поджигает сигарету, и делает первую затяжку. вместе с дымом выдыхает все оставшиеся сожаления по поводу когда-то любимого человека.