Тёплый сентябрьский вечер. Серые небесные массы постепенно смешиваются с более светлыми — солнечными. Солнце уже практически не светит. Лишь слабые отклики света изредка показываются на виду.

Ты стоишь на старом каменном мосту. Тёплые порывы ветра растрёпывают твою причёску, над которой тебе пришлось просидеть несколько часов.

Твои руки немного замёрзли. Стоять на мосту не так хорошо, как на самой площади того небольшого городка, в который ты совсем недавно переехала.

Закрыв глаза, ты ощущаешь, будто бы что-то изменилось, будто бы ты нашла то самое место, о коем тебе по вечерам в колыбельные напевала мама. Тебе приятно ощущать спокойствие тихого, практически ничем не достопримичательного города.

Вскоре, когда ты и вовсе с головой проникаешь в атмосферу какого-то здешнего фестиваля, ты начинаешь чувствовать тёплые немного шершавые пальцы, нежно гладящие тыльную сторону твоей руки.

Открыв глаза, ты вдыхаешь аромат перекура, аромат недавно выкуренной сигареты. Это он. Несомненно, он. Короткие песочные волосы слегка завивались, видимо, из-за лёгкого дуновения ветра. Глаза были похожи на цвет любимого камня —янтаря, висящего в дешёвой подвеске у тебя на шее.

Мужчина улыбается, нежно прижимая твою руку к своей немного большой для этих мест мускулистой груди. Он гладит твои немного замёрзшие пальцы, вскоре поднося их к лицу, нежно целуя.

От неожиданности ты наливаешься краской, пытаясь отнекиваться и показаться такой себе недотрогой, но мужчина понимает, что таков уж твой характер, продолжая ласково поглаживать твою ладонь.

В небе слышится грохот. Это фейерверки. Те самые, которые ты так мечтала увидеть начиная чуть ли не с самого детства. Мужчина отпускает твою ладонь, ложа на неё свою. Ты чувствуешь его неровное дыхание — неуверенность. Ваши пальцы переплетаются, подстать влюблённым парочкам, кружащихся где-то в дальней стороне моста. Впрочем, вы и сами являетесь парой — скрывать бесполезно.