Вечер пятницы. Холодный мартовский ветер жёстко по оконным рамам, царапая стекло. Ветки деревьев всё такие же голые: ещё не успели обрасти новыми листьями. Небо пасмурно. Тучи целиком закрывают солнце, не давая пробиться ни единому лучику.

Ты сидишь, поджав ноги, на старом диване, держа в руках небольшой листочек, изменивший ход твоей жизни раз и навсегда. Тебе осталось недолго жить. Совсем скоро — ты умрёшь.

Ты бы и рада плакать, но слёз уже нет. Ты лишь принимаешь это как должное, ведь рано или поздно это должно было случиться.

Всё же, единственное, беспокоящее в последнее время чувство, не оставляло тебя в покое: ты так и не успела выйти замуж. А ведь твоя мама так этого желала. Да и ты сама, что уж таить, была бы не против оказаться в белом кружевом платье рядом с тем, кого ты так сильно и бескорыстно любишь... Но судьба решила иначе и ты уже готова достойно встретить свой конец.

Ты не боялась смерти, наоборот ты прекрасно понимала, что это ждёт всех. Нас всех. Просто кого-то раньше, а кого-то позже. Ты это понимала.

В этот вечер, лёжа на диване, ты представляла его. Того самого мужчина, которого повстречала лишь однажды. Ты не знала жив он или мёртв, но в глубине души ты надеялась, что после смерти, тебе удастся встретить его. Встретить и вновь влюбиться, будто бы в первый раз.

Ты чувствуешь, как постепенно твои глаза закрываются, а тело непроизвольно начинает остывать. Ты не плачешь. Тебе совсем не больно. Ты чувствуешь лишь приятный янтарный свет, исходимых откуда-то издалека.

Перед глазами появляется его образ. Его короткие светлые волосы. Аромат перегара. Серьёзный, но такой нежный взгляд янтарные глаз. Ты улыбаешься, в то время как по твоим щекам стекают горячие слёзы.

— Наконец я тебя встретил, — он улыбается, негромко всхлипывая. — Прости, что заставил ждать.

Мужчина берёт тебя за руку, нежно прижимая к себе, поглаживая твои растрепавшиеся локоны волос. Ты вновь улыбаешься. Ты счастлива, потому что рядом с ним. Рядом с тем, кого так сильно любишь.