- Что мы тут ищем, Бут? – злилась шериф, следуя по пятам писателя, который то и дело петлял, как трусливый заяц в степи.
- Пока не знаю… - бормотал он, что-то насвистывая и снова петлял.
- Бут, у нас убийство этого забулдыги, а ты меня тут решил похоронить вместе со сказками Венского леса! Ты слышишь?
Писатель вдруг остановился.
- Тихо!
Эмма не рассчитав, и смотря себе под ноги, не сразу смогла затормозить, упираясь головой в спину мужчине.
- Оу! Дерево!
- Где? – не понял Август.
Эмма закатила глаза.
- Не важно. Почему мы шепчем? – прошептала Свон.
Писатель глянул на нее, затем посветил фонариком под ногами.
- Слышишь? – прошептал он. – Кто-то где-то копает. Звон лопаты.
Свон прислушалась и рука потянулась к револьверу, но Август остановил это движение.
- Если ты будешь стрелять сейчас, мы их спугнем – шептал он.
- Кого? – тихо спросила шериф. – Я никого не вижу. И не слышу. Бут, у тебя что галлюцинации.
Вдруг где-то заскрежетала то ли лопата, то ли что-то металлическое. Затем заухала сова и подул ветер ероша листву.
- Если Миллс узнает, чем я занимаюсь тут с тобой, то она…
- …возбудится?! – съязвил писатель, тут же получая легкую оплеуху. – Да брось, все знают, что она к тебе не ровно дышит. Здесь много таких.
Эмма серьезно глянула на мужчину.
- Здесь? Это где? Мы на кладбище! Здесь много таких, которые вообще больше не будут дышать. И полагаю, что это хорошо.
Хрустнула ветка вдалеке.
- Только не говори, что ты это тоже не слышишь? – остановился Бут.
- Слышу. Но это может быть кто угодно. В Сторибруке масса народа, странного…
Бут прошел дальше, светя фонариком себе под ноги.
- Миллс?
- При чем здесь опять она? – тихо возмутилась Свон. – Уверена, что она не ходит на кладбища ночью. Да и вообще, она спит и видит сладкие сны, - с нескрываемой завистью шепнула Эмма.
Они прошли еще дальше, приближаясь к месту, откуда раздавались странные звуки.
- Не думаешь, что нашего забулдыгу, сейчас откапывают, чтобы съесть? Для кого-то трупы и ужин и развлечение на ночь, - писатель осклабился, а Эмма поморщилась борясь с тошнотой.
- Фу, писатель, о чем ты?!
- А что, я думал, что ты поужинала …виски. В любом случае, Коронер сказал, что иногда здесь выкапывают трупы. Кто-то. Любители или профессионалы, никому неизвестно. Но это же кладбище, твоя юрисдикция, шериф.
- Моя юрисдикция это кошки на деревьях и Лерой, которого надо трезветь в камере. А еще…
- …Миллс?
- Эээ… Нет, Королева не в моей юрисдикции.
«А жаль!»
- Жалеешь?
Эмма подняла голову, втягивая воздух через нос. Где-то явно копали, писатель прав.
- О чем? – потеряла мысль девушка.
- Что Миллс не в твоей юрисдикции?
Шериф снова наткнулась на широкую спину Бута, который решил остановиться. За что тут же получил тычок под ребра.
- Оу! Полегче! – возмутился Август.
- Буду, если перестанешь нести чушь!
Послышались шаги, и промелькнувшая тень, заставила Эмму вынуть таки револьвер, пальнуть в звездные небеса.
- Стоять! Я – шериф Сторибрука! Буду стрелять!
Бут посветил фонариком в сторону удаляющихся теней.
- Ну вот, ты их спугнула все-таки… Смотри!
Свон подошла к писателю, который стоял около пустой могилы.
- Ты видишь это? – мужчина посветил вниз фонариком и вздохнул. – Смерть не конец…
- Ага, но если мы не найдет труп жо конца недели, в этой могиле будем лежать мы и Миллс нас собственноручно туда зароет – прорычала Эмми, кладя револьвер в кобуру.
Бут тоже вздохнул.
- Все-таки она к тебе неравнодушна!
- Свон!!! Какого черта я сегодня прочла в газете, что вы не можете «сбежавший» труп отыскать?! За что я вам с Бутом плачу жалование?! – кричала Королева на стоящего перед ней шерифа и еле стоящего Бута.
Писатель спал на ходу.
- Спокойно, Ваше Величество! Мы работаем над этим, - спокойно ответила Свон, смотря куда-то поверх головы женщины, где за окном разгорался славный летний денек.
- Свон!!! Какого рожна происходит, я тебя спрашиваю?!
Эмма чуть улыбается своим мыслям, вспоминая, как Бут ее подкалывал о неравнодушии мэра к ней.
- Крестики-нолики, - неопределенно шепчет Эмма, толкая уже почти уснувшего на ногах Бута.
- Шериф, вы что надо мной издеваетесь? – свирепеет Королева, вскакивая из-за стола.
Бут уставившись на напряженные руки Миллс держащие ручку, произносит:
- Не переживайте, у нас в городе самый лучший шериф! Она убьет преступника, даже если он уже мертв…
Миллс переводит раздраженный взгляд на размечтавшуюся Эмму.
- Свон! Если я к пяти часам не получу отчет о закрытии «дела о ходячих мертвецах», вы сами станете ими, ясно? – рявкнула женщина так, что Бут окончательно проснулся.
Выйдя из здания Мэрии Август присвистнул.
- Надо было брать…
Свон перевела очень удивленный взгляд на писателя, который разве что не тянулся, как заспанный кот.
- Кого?
- Быка за рога, - дополнил Бут. – Чего ты тянешь-то котэ за яйки! Вернись и пригласи ее на ужин! И обойдитесь без трупаков, плиз.
Эмма покачала головой.
- Писатель, ты меня под статью подведешь когда-нибудь.