Примечание
Лучи солнца в тёмной комнате. Тихое недовольное шипение. Мягкий плед. Едва теплый чай и экзистенциальный кризис. "If I die young". Тихое щебетание птиц. Шум в ушах. Сенсорные перегрузки. Нога трясется уже минут пятнадцать, но тело онемело и давно этого не понимает. Надо бы выйти покурить, но даже мысль об этом звучит как что-то тошнотворное. Я всё ещё не курю, но эти навязчивые мысли абсурдны.
Это лето будет нашей могилой.
Милый, своею силой,
Ты даруешь серому синий,
Ты растопишь слезами иней
И засыпешь землёю злыдней,
Обозначив погибель глыбой.
Это лето, лишённое смысла,
Вдруг, когда-то, но всё же, наступит.
И наступит довольно быстро.
Я не чувствую этого вовсе…
Это лето, в которое верят,
Если честно, ужасней многих,
И к сезону совсем созреют:
Кровисмерти, деяния жестоких,
Болипрах и толпа одиноких.
Наседает молва недалеких…
Оптимизм, отчего-то, не сеят.
Оптимизм, он теперь для высоких.
И, возможно, живущих не здесь.
Не сейчас, и не в это время.
Пессимизм так похож на лесть —
Точно в цель попадает семя.
Так наивно искать добро.
Лишь наивнее — верить во тьму.
Коль уж веришь — бери таро,
Посади дурака в тюрьму.
Примечание
Чувствую запах символизма и авантюрство пятой персоны. Про последнее, эта отсылка показалась мне на удивление органичной и достойной пребывания тут.
В принципе, Персона 5 заслуживает отдельное место на полочке описания наших реалий. В нашу бытность так хочется "сорвать маску".