Пожалуй, каждый хоть раз, даже в шутку, представлял, что кто-то или что-то контролирует его. Жизнь, действия, мысли, всё, что вокруг. Всё находится в чьих-то руках, но не в ваших. Забавно? Пожалуй. Страшно? Скорее всего. Любопытно? Ещё как! Люди рассуждают на подобную тему настолько часто, что на основе подобного рассуждения появляются истории, что позже приобретают форму и продолжение.

Но, в конце концов, большинство отмахнётся от этого, утверждая, что они живые существа из крови и плоти, в которых живут душа и, у которых есть разум. Что такое понятие как судьба, это просто вымысел или сказка, придуманная лжецами для контроля простофилями, которые наивно полагают, что она есть. Судьбы нет и мы сами творцы своей жизни. Как однажды было сказано: «Бог есть в каждом человеке.».

Я тоже когда-то также наивно верил в это. Верил, что Рунтерра, это мир, который наполнен опасностями, приключениями и неожиданностями. Верил, что я великий исследователь. Верил, что я сам творю свою судьбу. Верил, что моя жизнь что-то да значит! Как же я был глуп. Уверен, я не первый и не последний осознал всю тщетность этой жизни, этого мира, себя самого. Но, похоже, что только меня это задевает и беспокоит настолько сильно, что хочется кричать во всё горло от боли и осознания насколько я бесполезен и жалок.

Как я пришёл к этому? Хороший вопрос. Один из пары вопросов, на который я могу дать ответ. Но сколько же ещё остаётся вопросов? Тысяча? Две? Три? Не могу точно сказать. Обиднее всего то, что ответов на них нет, и не было. Многие сразу скажут: «Эзреаль, наверное, у тебя просто с памятью плохо. Такое бывает. Воспоминания не вечны, старина.». А что если я скажу, что это вовсе не мои воспоминания? Что не я сам их создал. Что их создал кто-то другой и просто запихнул мне в голову?

С недавнего времени эти вопросы и мысли не давали мне покоя. Они волновали меня, когда я только о них впервые задумался, когда пытался уснуть, когда ступал по Ущелью призывателей. Даже сейчас истекая кровью, глотая слёзы и корчась от боли, я продолжаю думать об этом.

Что же я такое? Что это за мир? Реален ли он хоть немного? Почему я должен всё это делать? Почему?