говорит: «ты сходишь по ней с ума.

прекрати, пока тебя не сломало.»

а я рву запястья, делаю это сама

и хожу за ней, будто мне её мало.

я задыхаюсь ею, я не дышу.

мне бы в омут, да я уже там.

может быть, кого-то дико смешу,

но ведь в бездне есть только её цвета.

бьюсь о стены, теряю контроль

и жалею о своих чувствах.

как же мне искупить свою боль,

если в этом и смысл искусства?