Ангелы стоят босиком

В грязной снежной каше

И она им

По щиколотки.

Они подобно нам

Теснятся в многоэтажках

А по утрам чистят

Пёрышки.

Из одежд у них простыня

За шапку — нимб

И все это нисколько не греет.

Так быть может быть они

Давно уже

Заледенели?

Совсем как мы,

Ходят такие же посиневшие,

Такие же выцветшие и поблекшие,

И свет их не трогает и не греет,

Потому что мертвы.

Вот потому и стоят, босые, в этой жиже

Пока холод стеклянные пятки им

Лижет.

Ждут автобус, трамвай, такси.

Обратного нет пути,

Скованные льдом и слабостью крылья

Их не поднимут.

Но нам лучше. По крайней мере мы смертны

И можем уйти.