осреди ночи прощупывать свой психоз,

Думать, что перерос, а потом выблевать,

Расчесать руки-рёбра-грудь-ноги-лицо,

Убиться колесом,

Отъехать на пару часов.

Во сколько сегодня рассвет?

Мне нужен ответ.

Так же сильно, как нужна торчку доза.

Угрозы самому себе выставлять глупо.

Как скоро уже это ебучее

Утро?

Говорят, какие-то правила есть в том,

Как за куплетом идёт куплет.

Для меня правил в стихосложении нет,

Мне тошно от правил,

Меня распирает от знаний,

Как скоро солнечный луч оближет

Стены зданий?

Читал, что боги не плачут, а дети не пьют портвейн.

И вот он я, зауряднейший из людей, десяти лет

От утробы,

Курю, долблю, улыбаюсь микробам, робам, снобам,

Псинам, самому себе.

Утро, ты где?

Где ты, утро?

Мама верила: жил да был на свете такой Иисус,

И что он ходил по воде.

Я стою за перилами моста и я совершенно точно

Не Иисус,

Но я трус?

Я смахнусь об лёд своим жалким телом вниз?

Эй, господь бог, мэйк ту ми мор саншайн

Плиз.

Но утро не наступает. Никогда.

А психоз никогда не проходит,

И моё искалеченное сознание бродит

По самым гадким, гнойным, вонючим углам

Подсознания.

А ведь мне, подумать страшно, всего лишь бы

Вечного солнцестояния!

Чтобы вечно спать,

И не ждать, что это треклятое Солнце

Не взойдёт

Опять.