Я много о чем мечтал,

Об опасности скал,

О величии пустоты,

Об объятиях близости.

Я мечтал рисовать,

Песни слагать за гитарой,

Стучать по барабанам,

Уехать из этой страны.

Но я ни на что не способен.

Я жалок и я прискорбен,

Тривиален и пуст,

Я обрезанный, умирающий куст,

Я изъеденное термитами дерево,

Всё что дорого было мне,

Всё потеряно.

Я гляжу вперед, и меня сковывает страх,

Кровь на моих руках - моя,

И надеюсь лишь только на то,

Что родная утришская земля

Примет меня к себе.

Теперь это всё, о чем смею мечтать

В этой вечерней тьме.