Это было так давно. Но я помню тот день. Она играла на пианино Шопена.
Шел дождь, были лужи и зябко в помещении. Там, на краю Вселенной. Ее Вселенной.
Горели свечи, не было электричества. Шел грозовой фронт, надвигался словно буря.
А она играла Шопена.
Создавая эту иллюзию, что мы одни: музыкант и его слушатель.
А вокруг ничего. Пустое нечто.
Причина хаоса.
Она была моей причиной. Хаоса.
После того вечера, что то изменилось между нами.
Все изменилось.
Мы подобрались друг к другу как пазлы.
И стали целостной картиной.
На очень короткое время жизни.
У меня было всё. У меня была она.
Причина хаоса.
А потом Бог решил, что у меня ее быть не должно.
И отнял.
И говорил, что я должен понять, должен простить.
Но я не смог. И не захотел прощать того, кто зарится на самое дорогое, потому что типа пора.
Я не должен.
Потому что у меня было все и я это заслужил и выстрадал.
А теперь у меня только воспоминание того дня, того вечера, тех минут, того Шопена.
Я не верю в Бога. Бог который отбирает самое дорогое - Дьявол, ничто ему не простительно.
Это он должен просить прощение, молить меня об этом.
Но он нем.
И немо пианино, которое когда то играло вечную мелодию разлуки, еще даже до нашей встречи.
Я смотрю через сетку рабицы на то помещение, и мне чудится, что она вновь там.
Вновь играет для меня мелодию нашей разлуки.