что ни слово от вас — то в груди моей глупая нежность,

что ни вдох — то какая-то слабость под тенью ресниц.

вы смеётесь над этим, но я не найду себя прежним.

как в полку государевом нет боевых единиц,

так и нет у меня сколь-нибудь содержательных мыслей:

вы их выжгли под корень, и вам их нисколько не жаль.

я не знаю, куда мне смотреть — или вверх, или вниз ли...

ваша правда — забытая мною когда-то скрижаль.

заберите себе всё, что нужно вам, чтобы согреться,

всю любовь мою, светлую грусть, теплоту и покой...

где же есть тогда глупо-смешное, нелепое сердце?

вот оно, сумасшедшее — бьётся под вашей рукой.

вы излишне везде — вместе с тем вас преступно немного.

ваши строки со мной, как во сне наяву, словно вы

не совсем человек — что-то выше вселенной и бога,

что-то громче сражений и злой грозовой синевы.

что ни слово от вас — то в груди ощущение чуда,

что ни вдох — то светило мерцает во тьме бытия.

я не знаю, как вы,

а я вас никогда не забуду.

жить останетесь — вы,

уцелеете — вы.

но не я.