это не я,

а судьба тебе предсказала —

сколь ты, хороший мой, истину ни глаголь,

ты умножаешься эхом пустого зала,

делишься мыслями

и вычитаешь боль-

-ше, чем потом тебе нужно вернуть обратно,

больше, чем дали когда-то отец и мать.

буде, серёжа, отпустишь на подвиг ратный,

мне не впервой притворяться тебя не знать:

разноголосица, проповедь — пропадай всё, —

давеча сердце пылало — теперь мертво.

я прошепчу тебе мысленно:

«улыбайся».

и отвернусь,

будто не было

ничего.