этим летом на улице холодно и свежо. сбитый кафель на лестнице, найденные ключи.

по природе, конечно, ты тот ещё форс-мажор, да не мне тебя пересчитывать и учить. кое-что разбивается в трепетной тишине: не сумею я это заметить и удержать. твоя вера кому-то достанется, но не мне — я слетаю, как птица, с десятого этажа.

по природе зелёной рукою проводит бог, и задумка его в принадлежности нелюбви; у тебя чуть веснушчатый и загорелый бок, у меня мелкий бисер на леске и глупый вид. о привычках и случаях шёпотом говорят, пусть даже мысленно стоило промолчать. моё пыльное лето колотится, и снаряд порывается важное выломать у плеча.

до ключиц не дошло. только воздух приник к плите, будто сотни конфорок горят у тебя в глазах. ты — мой выбор угла в пятиутренней пустоте, когда всё, что ты можешь, — с тоскою глядеть назад. я травинка в кармане, от края наискосок, и над лунными фазами я с тобой не пойду: отпечатки сквозь лапы вытряхивают песок. ни тепла мне, ни зелени… сивером — да по льду: путь размыленных звёзд на поверхности отражён, невозможно поэтому нам его получить.

этим летом на улице холодно и свежо. божья цвель на ладонях. потерянные ключи.