за чертой

честно?

вакцину придумали — да не ту. правда, тревожные сны и оружие — наготове.

дай мне, пожалуйста, колбы и пустоту, что у тебя там под венами вместо крови, что там за смысл всё время идти вперёд, быть в лабиринте, бежать до потери пульса…

этот пугающий кашель перестаёт, чтоб я чернилами вытек и задохнулся. мне, по-хорошему, надо бы показать путь отступления — будто из ниоткуда, будто случайно опять посмотреть в глаза, с дрожью читая в них что́ если я не буду? поздно: порок не вернёт мне уже меня; в будущем тьма, туда список, итог, укол бы, но с возвращением — ты, повороты дня,

вызов (себе или мне),

пустота

и колбы.

здесь испытания травмой — едва ли мой способ бороться с реальностью, скажешь тоже: еле бегу, искалеченный и немой. всё-таки что-то не то там в крови, под кожей. может быть, письма не заповедь, знаешь сам, каждое слово — доверие, бред, экзамен, что по ночам не кошмары — то голоса.

нет, за чертой не темнеет перед глазами. это глаза заливаются темнотой.

я говорю тебе: что́ если я не буду?

если вакцина не та, значит, станет той — заповедь есть, значит, я для тебя иуда.

я объяснил бы. минуты летят, как мы, в пропасть готовые вниз головой сорваться. лучше тебе не изведывать жизнь взаймы: заново — кашель, тревога, трясутся пальцы, даже подняться совсем не хватает сил. главное, штука-то в пуле, а не в конверте.

честно? я помню, о чём ты меня просил.

только сегодня я вряд ли

быстрее смерти.