Добро пожаловать в новый мир, о новая душа. Чистая, непорочная, незапятнанная. Жаль лишь, что не уникальная, по чужому образу и подобию сделанная. Немного крови, с оригинала собранной, немного науки, и вот ты и готов. Обычный парень в обычной голубой жилетке, с обычными кучерявыми волосами, но с немного напуганным взглядом. Ты совсем один, в белоснежной пустоте, нет ничего удивительного в том, что тебе немного страшно.
Ты слышишь чей-то властный голос. Почему-то он звучит знакомо. «Знакомьтесь, это Боб». В этой фразе нет ничего опасного, но на самом деле её нужно воспринимать иначе.
«Знакомься, мир, это Боб. И сегодня он станет жертвой ещё одной череды безумных экспериментов, в результате которых он, скорее всего, умрёт, а на следующий день чудесным образом воскреснет»
Это будет совсем другой Боб, не ты. Тебя назавтра не будет, да и в следующий час тоже, но ты пока об этом даже не подозреваешь, наслаждаясь каждой секундой своего короткого существования. Если после тебя останется только память, то она будет вечной: твой номер уже занесли во все возможные документы задолго до твоего появления на свет. Какой он — неважно, ибо имеет значение лишь первый, а ты таковым не являешься.
Ты — один из сотен других, не избранный, не герой, и даже не особенный. Всё, что отличает тебя от остальных — виды экспериментов, которые будут на тебе ставить. Могут погрузить под воду, могут поджечь, могут сбросить с высоты, могут… с тобой могут сделать всё что угодно, под аккомпанемент приятного голоса, который будет казаться тебе гласом самого дьявола. Или, по крайней мере, ты мог бы так думать, если бы знал, кто такой дьявол. Эти знания вложили совсем не тебе, но ты — не тот Боб, правда? Но не волнуйся, он, хоть и не страдал также, как и ты, но погиб гораздо более прозаично, полностью погрузившись в голос Божества.
Отлично. По крайней мере, ты знаешь, что есть Бог.
Это — голос, звучащий отовсюду, и в тоже время, из неоткуда, красный шар с пропеллером — зоркий глаз, который следит за каждым твоим движением, за каждым твоим криком, за каждым вздохом. Для Бога это минуты, для тебя — целая жизнь. У тебя ничего больше нет: лишь знание того, что такое Боль и что такое Бог.
Богу полагается молиться. И ты молишься. Ты хрипишь, ты пытаешься дышать, твои полные ужаса глаза смотрят прямиком во всемогущий глаз… ты хочешь пощады, ты, проживший всего несколько минут, отчаянно цепляешься за жизнь. Ты лелеешь надежду, что если взглянешь в красный глаз Бога ещё раз, если прочтёшь ещё одну молитву из хрипов, то он пощадит тебя.
Ты ещё не понимаешь, что пришёл в мир лишь по одной причине: умереть. Очередная вспышка боли наталкивает тебя на эту мысль, но ты со слезами на глазах отвергаешь её. Она слишком несправедлива, чтобы быть правдой! Бог не позволит этому случится, так ведь?.. Да?..
Ещё несколько секунд, и ты решаешь, что никакого Бога и нет вовсе. Есть лишь голос, красный глаз и боль. Боль. Боль. К тому моменту, когда ты понимаешь, что конец твой близок, а пытки неожиданно заканчиваются, ты с удивлением и какой-то непонятной радостью снова осознаёшь, что Бог есть. Он совсем рядом, стоит лишь протянуть дрожащую руку и дотронуться до красного глаза в вожделении и обожании…
Ты поймёшь, что молитвы — не только плач, но ещё и улыбка. Но твоего Бога не удовлетворяет ни то, ни другое. Ему нужна лишь смерть. Твоя смерть. И когда он наконец дарует её тебе, он будет счастлив. Завтра будет ещё один эксперимент. Но ты в нём участие уже не примешь. Ты — мёртвый. Бесполезный труп.
Твой Бог жесток, но поразительно верен. Даже сейчас он ни за что не оставит тебя, но придаст твоему бытию совершенно новую форму, поместит в алтарь жертвоприношения, и, рано или поздно, сделает неотъемлемой частью себя. Может ли быть большей награды для истинного верующего, который в последние мгновения жизни думал лишь о своём Боге?
А до тех пор, прощай, Боб. Прощай, очередной Роберт Смит, прощай, очередной осколок Истинного Бога.
Прощай.