За пластиковым окном бродит монстр. В тёмном небе, по тёмной земле, минуя тёмные реки и тёмные трупы, он идёт, идёт, идёт. Миссия его завершена, теперь он бродит бесследно, по изуродованной тобой земле. Твоё благословение оставило его тело, теперь он — полый сосуд, который не может, не хочет, не знает, как ему существовать дальше. Тебе стоило бы нажать сброс, чтобы облегчить участь брошенной марионетки, но постоянный цикл перерождений и уничтожений давно надоевшего мира уже утомил тебя.
В этом мире больше нет красок. Яркие, белые, серые — все они потонули в кромешной тьме. Но этого мало, чтобы стереть из бытия оставшиеся немногочисленные жизни. Лишь бездушные секретари, да крохотные элсены ищут свой путь во тьме, но последних, конечно же, гораздо меньше, да и те предпочитают отсиживаться в офисах, которые они только сейчас могут назвать домом, да и то только потому, что там нет монстра с огромной пастью.
Если бы тебе не было всё равно на элсенов, которые в твоём сознании ничем друг от друга не отличаются, можно было бы попытаться взломать этот несчастный мир и попытаться с помощью кода внушить им мысль о том, что монстр за окном на самом деле — тот же Баттер. Что он лишь на первый взгляд кажется монстром, а на самом деле у него такие же почти человеческие руки и ноги. Почти, потому что тот, кто окрасил конечности чужой кровью, не может быть человеком.
Но тебе какая разница? Для тебя они лишь пиксели. Тебе не в первой марать чужие руки. Что поделать, коль большинство игр заставляют тебя убивать тех, кто пытается атаковать тебя? Ты всего лишь отвечаешь, вот и всё. Выплёскиваешь на пиксели всё, что скопилось в душе, наверняка такой же выдуманной, как и все эти миры, существующие лишь на экране.
И тебе совсем не хочется думать о том, что монстр, бродящий за окном и пугающий тех немногих живых, что смогли избежать кары за один факт своего существования, твоих рук дело. Как не хочется и понимать, что, возможно, ты тоже монстр. Только сидишь по эту сторону экрана.