Не больно

Его время истекло. Пора умирать снова, и снова, и снова — по одному разу за каждый сброс.

Он не чувствует, ему не больно, отголосок эмоций, отголосок ощущения пропал. Его тело — уже и не тело даже, а так, иллюзия, которую питали остатки магии. Он старался держать её, но теперь ничего не осталось.

Из милосердия — к себе — он замедляет безжалостный ход смерти. Он пытается удержать пыль остатками, отголосками, эхом самого себя, но он забывает, что Азриэль — всё ещё Флауи, который обрёл прежнее тело по досадной ошибке. Что корни — и есть его ноги. Что одежда, осыпающася несуществованием, на самом деле висит в шкафу. Что шерсть давно стала защитной тканью стебля.

Вокруг него цветы наливаются жизнью — они пожирают новое удобрение. Азриэлю, а теперь уж Флауи, не жалко. Жалеть уж нечем. Да и незачем.

Но отчего-то кажется ему, будто он гораздо, гораздо ближе к Чаре. Ведь теперь и его история подошла к концу.

И оттого ему совсем, совсем не больно.

Пока не наступит сброс. Тогда до конца останется ещё чуть-чуть, тогда придётся становится Азриэлем вновь.

И вновь же придётся умирать.