...и эти стихи читать, разбивать на осколки сердце:

От них, от войны — не спрятаться и не деться

Ни в бункеры крытые, ни в гулкие переулки.

Я читаю, и больно мне выворачивающе жутко.

Ты пиши, мой далёкий земляк, боевой товарищ.

Все слова твои я приму и выгребу из пожарищ

Старые чёрствые книги и порванные тетради.

Ты писал, чтобы жить. И ты умер — ради.

Остаётся разбиться о пыльные стены укрытий —

Они не спасли никого от всех этих злых событий.

Они не спасли и тебя. Это рвёт на части:

Почему это ты,

незнакомое моё счастье?..

2.6.22