Я знаю, что ко мне ты не придешь,

Ведь ты мираж, навеянный чужими снами.

И ты в моих фантазиях живешь,

И тонкое стекло застыло между нами.

Ты стал моим безумием, и вновь

Твой образ светлый застывает пред глазами,

Ты снова будоражишь мою кровь,

И взгляд блестит твой серой закаленной сталью.

Пусть не любовь ты. Не любовь, а страсть.

Пусть ты фантазия... Фантазия чужая.

Но глядя на тебя, могу пропасть,

От страсти дикой потихонечку сгорая.

А что такое моя страсть? О нет,

Греховным предаваться не хочу интригам...

Ты для меня — манящий теплый свет,

Ты словно позабытая на полке книга.

В твои страницы въелась боль потерь,

И переплет уже весь выцвел и потрепан,

Да и обложка не нова теперь...

Ты жизнью этой весь измучен и измотан.

Ты добрый человек со злой судьбой.

И принимаешь стойко ты ее удары.

И я, поверь, восхищена тобой.

Ведь кто еще сумеет выдержать так кары?