Оптика Старскрима мерцает. Ему больно, больно, и процессору так трудно обрабатывать что-то, кроме как сигналы от повреждённой руки по циклу. Он фокусируется на изображении с датчиков хмурого серебристого лица рядом, но на то, чтобы замечать отдаляющиеся выстрелы, его уже не хватает.

- А ну не рыпайся, - командует Мегатрон, резким хрустом отзывается вправляемый сустав, и сикер заходится криком от боли.

Лидер, за неимением лучшего, скапливает заряд в пальцах, концентрируя магнитное поле, водит фалангами над развороченным локтём, притяжением собирая осколки. Старскрим шипит и срывающимся голосом шепчет:

- Чтобы я ещё раз... хоть когда-нибудь... тебя...

- Спасёшь, - возражает Мегатрон, и в его голосе звучит спокойная убеждённость. - И не раз, - он смотрит на своего авиакомандира. - Так лучше?

Старскрим издаёт перхающий звук и кивает. Исход битвы уже решён, выстрелы раздаются всё реже, и скоро сюда должны подойти десептиконы, разобравшиеся с врагом, но пока...

- Мой, мой сикер, - тихо и низко говорит Мегатрон, наклонившись так, что почти касается губами алой обшивки. Его чуть сощуренная оптика сверкает, почти до молний, и Старскрим сглатывает, поглощаемый её светом. Он уже ни о чём не жалеет.