Смерть к лицу только викингу, павшему храбро в битве.
Я склоняюсь, но перед Одином лишь. В молитве.
Пусть толпа вокруг видит, как голову пред тобою
опускаю, как будто сдался. Грудь рвется воем,
но ни звука с губ сомкнутых в воздух слететь не смеет.
Душит злоба внутри, как будто вкруг сердца змеи
в клуб тугой заплетаются. Только не время злиться.
Больше времени нет. Душа сильной, бессмертной птицей
в небо точной стрелой взлетает, обузу тела
оставляя внизу. Ты в от крови уже не белой
остаешься в рубахе, палач мой, себя казнивший
сам же вместе со мной. Ты мечешься, бьешься, злишься,
упустив свою месть. Пусть казнь совершивший все же,
ты не можешь простить. Ты уже ничего не можешь.
И сжирает тебя, сжирает тебя отчаянье.
Когтит вольный орел в снах кошмарных тебя ночами.