Над Блумсбери ночь, только изредка скрип колесный собой режет тишь утонувших домов в тумане.

Она, прочитав перед сном своим братьям сказку - прощальную сказку - свет тушит в их общей спальне; назавтра ее здесь не будет, уже не будет, отец так сказал, и, быть может, он прав отчасти, ведь дети однажды действительно вырастают, и, может, тогда не в детских забавах счастье, не в сотне историй придуманных ей для братьев о мальчике из страны, коей нет впомине.

Она собирает блокноты свои, рисунки и, с ними прощаясь, выбрасывает в камин.

Над Блумсбери ночь, сон приходит ко всем в их доме и только ее, как назло, стороной обходит. В распахнутых окнах диск лунный светло сияет и звезды сегодня так ярки на небосводе, особенно две, что ведут в мир родной и нужный, который придется забыть, как бы ни хотелось остаться ребенком, себе этот мир оставить.

Она слышит шорохи тихие в темноте, она видит тень, идущую к ней от окон, и сердце в груди трепещет и замирает: герой ее сказок пришел, он ее услышал! Он ей говорит: "С собой тебя забираю, над Нетинебудет поднимется скоро солнце, давай поспешим, лететь еще долго очень", - и феи пыльцу над веками рассыпает.

И спать очень хочется,

хочется,

хочет...

хоче...

.

Над Блумсбери утро тихое и пустое, и алое небо горит, как немой свидетель.

Герои из сказок от жизни порой спасают,

когда вырастать не желают

вовеки

дети.