Малфой ненавидит осень. Промозглый ветер, дожди, без перерыва льющие неделями, мерзкий запах прелых листьев. И красный, повсюду красный: багряный, кровавый, выцветший - цвет гриффиндорской формы, цвет шарфа, валяющегося в кладовке, где, дай Мерлин, его давно погрызла моль. Ненавидит, потому что именно осенью Гарри Поттер тихо покинул Малфой-менор, чтобы больше уже в нем не появиться.

Но каждую осень Драко, как пес, прирастает к порогу в дурацкой надежде на его возвращение. Но Поттер не приходит, и только дурацкий шорох листьев, с которыми играет ветер, дерет нервы, как струны, слишком схожий с шумом шагов на дорожке.

Шагов того, кто уже никогда сюда не вернется.