Как у него болит, как в груди болит,

больше не чувствуешь. Алы цвета победы.

Ты закрываешь глаза и, впадая в сон,

ищешь к нему пути, зверем мчишь по следу.

Кровь его пахнет солнцем, морской водой,

ветром, травой - всем тем, что пребудет вечно,

но никогда, ни на единый миг

не оживет, чтоб дрожащие обнять плечи.