Тысячи лет, зим, вёсен и осеней

От моей любви 

Утро не спасёт – 

Тростниковый свод, 

Где каждый из снов – вещий. 

Но моя любовь, 

Хоть и знает всё, 

Обещает быть – 

И будет со мной. Вечно.

Немного нервно “У моей любви”

Иногда Сяо видит сны о смерти. Смерть приходит к нему под разными именами и лицами, всегда забирает тех немногих, кто ему дорог. Но никогда — его самого. Потому что Сяо не боится смерти, он стоял у её грани так часто, что успел привыкнуть. Так привыкаешь стоять на краю обрыва, когда часто ходишь по горным тропам. Знаешь, куда поставить ногу, чтобы не сорваться, за какой выступ схватиться. И страх высоты, головокружительный, скручивающий всё внутри, отступает. 

Смерть — та же узкая горная тропа. Сяо ходит по ней не боясь, зная каждый её поворот. Сяо боится не смерти, а того, что хуже неё.

Скверна клубится вокруг, как дым от огромного пожарища. Она пахнет горящим домом: жжёное дерево, тлеющая ткань. Она оседает на языке горько-острым привкусом страха, солью слёз и железным вкусом крови. Она звучит как надрывный плач, как крики и топот ног, как сбитое дыхание и рокот пламени. 

Никто уже не помнит, что было здесь раньше, на тихом сейчас берегу. Травы не шепчутся о тех, кто бежал по ним прочь. Деревья не шумят о тех, кто искал прибежища под их кронами. Люди не сохранили рассказов о тех, кто спасся, и тех, кто навеки остался здесь. Но скверна всё помнит, она самый кропотливый и преданный летописец боли. Сяо — самый верный её слушатель.

Копьём он пробивает насквозь механическую сердцевину окутанного тьмой голема. Но в затухающем скрежете его механизмов слышит не трение шестерёнок друг о друга, а срывающийся на крик плач. 

Сяо не знает, сколько людей погибло здесь во время войны, но знает, как им было больно и страшно. Знает, как от упавшей капли пылающей крови проклятого божества здесь разгоралось зарево пожара. Знает, как скверна навеки запечатала в себе этот момент, чтобы подползать к каждому, кто осмелится ступить сюда, чтобы забираться ему под кожу, чтобы въедаться дымом в лёгкие, чтобы змеёю шипеть: "Смотри”.

Сяо смотрит. Смотрит и видит себя. Точное своё отражение, только туманное, ядовитое. 

Скверна — самый преданный и дотошный летописец боли, но не только её. Скверна самый внимательный слушатель, самый пристальный наблюдатель. Скверна всегда найдёт самый главный, самый потаённый твой страх, обовьётся вокруг него ядовитой лозой. И вывернет, вытаскивая на свет.

Кончик копья очерчивает плавную дугу замаха. Сяо срывается с места, становясь быстрее, чем ветер, чем пущенная стрела. Скверна разлетается дымом, но тут же вырастает прямо за его спиной. Копьё встречается с копьём, металлический лязг тяжестью заполняет воздух. Снова пахнет огнём, смертью и кровью. Сяо сам пропитывается этими запахами.

Его отражение всё меньше походит на дымную копию, всё больше на оригинал. Маска Якши похожа на лик демона. Собственная словно прирастает к лицу. Двойник повторяет удары, отражая их так, как и подобает отражению. 

Из прорезей маски зелёным огнём на Сяо глядит его главный страх, глядит то, что хуже смерти — одержимость. Страх стать тем монстром, которого он уже не сможет уничтожить. Сяо видит себя таким, каким неминуемо однажды станет. Он видит, как скверна однажды, вымотав его, вытянув все силы, забирается внутрь. Жадным огнём выедает всё, что было когда-то им, оставляя лишь пепел и жажду чужой жизни. Сяо видит, как то, что было когда-то им, поднимает копьё и идёт утолять свой голод.

“Это будет легче, чем жизнь, — говорит скверна, — никакой больше боли и усталости”. 

“Я не устал. Мне не больно”, — говорит Сяо. Врёт.

“Ни жажды, ни голода. Знаешь, человечьи жизни на вкус слаще самых приятных снов”, — говорит скверна, заполняет всё вокруг ядом своего шёпота. Руки и ноги окутывает туманом, горло сводит от гнилостного вкуса чужих кошмаров. Если бы кто-то увидел сейчас всё со стороны, не различил бы, где скверна, а где охотник.

То, что было кто-то Сяо, бьёт ему в грудь остриём копья. Но настоящий Сяо всё же быстрее. 

Его копия расползается дымным облаком. Чувство от этого странное. Так бывает в битвах с самим собой: ты неминуемо проиграешь и неминуемо выиграешь. 

Сяо пошатывается, опираясь на копьё. Дни перед Праздником морских фонарей самые тяжёлые, и Сяо не помнит, когда в последний раз спал. Он обессиленно падает на колени у самой кромки воды, и в отражении видит своё лицо. Точнее: не видит лица. Лишь маску, гладящую злым голодным огнём из прорезей. Сяо пытается сорвать её, скребёт ногтями — когтями — по коже, но не может найти границы. Не может отыскать под маской собственного лица.

 Так бывает в битвах с самим собой: ты неминуемо выиграешь и неминуемо проиграешь. 

Сяо знал, что этим кончится, что не могло быть иначе. Его судьба предрешена, и не в его силах изменить итог. В его силах лишь отсрочить неизбежное. Сделать так, чтобы бой со скверной, со злой кармой, длился и длился, превращаясь в самый страшный на свете танец.

Когти вонзаются в плоть, маска отходит от лица.

Сяо вскакивает, давясь задушенным криком, и просыпается. Воздух вокруг всё ещё тяжёл от скверны, на языке горчит вкус страхов и кошмаров, своих ли, чужих. Сяо не помнит, когда заснул, не знает, что было сном, а что явью. Перед глазами плывёт, а земля кажется зыбкой и неустойчивой. Он ищет рукой копьё, но не может отыскать, лишь трава скользит по пальцам. 

Шаг выходит неустойчивый, нетвёрдый, но нужно добраться до воды. Нужно понять, что он проснулся собой. Что не проиграл ещё.

На новом шаге нога не находит землю, и Сяо клонит вперёд. Он готовится к падению. И падает в нежное, тёплое, в знакомый запах селестий, горной высоты и спелых яблок. 

— Не трогай, — хрипло шепчет Сяо, не в силах сам отстраниться, — я сделаю тебе больно, скверна…

— Уже слишком незначительна, чтобы навредить мне, — отвечает Венти, гладит по волосам. Как всегда совершенно бесстрашный, словно ветер и музыка. Поэтому Сяо всегда боится за него.

— Но всё-таки вдруг… я сам наврежу тебе.

— И как же? — смеётся Венти. — Упадёшь на меня и раздавишь?

— Не смешно.

— Конечно, — он то ли кивает, то ли просто трётся щекой и щёку Сяо, — страшная будет смерть.

А потом прижимает сильнее, скользя по спине руками. И мягкая прохлада пробегает по всему телу, унося с собой боль, как волны, отступая от берегов, уносят с собой обломки человеческих жизней. Вдали начинает петь флейта, едва слышно, чуть громче, чем деревья, волны и ветер шепчутся между собой.

— Ты не понимаешь, — говорит Сяо, — что если скверна заполнит меня всего, если она станет мной, а ты…

— Спутаю? — улыбается Венти. Сяо не видит лица, но точно знает, что улыбается. По звенящему голосу, такому, будто с золотыми искорками.

— Спутаешь. Так же обнимешь.

Венти отступает на шаг, будто под тяжестью Сяо, которого свои ноги не держат, но не отпускает, продолжает медленно гладить по спине.

— Я не приму за тебя то, что может тобой прикинуться, — говорит Венти. Слова его медленные, голос напевный, — потому что я знаю тебя две тысячи лет и две тысячи зим, вёсен и осеней. Потому что я знаю звук твоих шагов, даже когда ты ступаешь по воздуху, не примяная трав. Знаю звук твоего дыхания и ритм биения сердца. Знаю свист твоего копья.

Венти продолжает переступать по траве, Сяо вынужденно повторяет каждый его шаг, начиная улавливать в повторении шагов и поворотов некий ритм.

— Я знаю, — говорит Венти, понижая голос, приближая губы к самому уху Сяо, — как ты смотришь на меня, как меня обнимаешь и как целуешь. 

Сердце начинает колотиться чаще, с живым нервным таком, словно предсмертное холодное онемение спадает.

— И знаю, как смущаешься из-за этого, — мурчит Венти, довольный, игривый, как майский ветер.

Сяо лишь что-то неразборчиво ворчит, утыкаясь лицом Венти в шею. Трётся носом о пахнущую цветами и яблоками кожу.

— Я никогда тебя ни с кем не спутаю, никому не позволю занять твоё место.

— Однажды это всё равно случится.

— Нет, — Венти прижимает его к себе чуть крепче, но в объятьях нет испуганной судорожности, только спокойная уверенность. — Однажды скверна проиграет тебе. Окончательно.

Сяо хочет сказать, что так не будет, что Венти не должен растить надежд, которые вызреют, но плод их будет горек и ядовит. Но не говорит. Не потому что жалеет Венти, а потому что приоткрывает глаза и видит, как берег медленно зацветает, покрывается белым ковром селестий. Каждый цветок сияет в лунном свете как звёздочка и пахнет скорой весной. Скверна шипит и забирается под камни, в самые тёмные уголки.

— Здесь не цветут селестии.

— Они вообще почти нигде не цветут, — отвечает Венти, — как думаешь, сколько людей придёт посмотреть?

Много. Много людей, много шума и радости. Перед праздником все ещё сами яркие, словно фонари. Скверна будет шипеть, пытаться кусать их за ноги, а её затопчут и не заметят.

— У скверны есть ещё много мест, чтобы спрятаться.

— Да, — соглашается Венти, и голос его грустнеет, но не теряет упрямой уверенности, — поэтому ты будешь сражаться с ней ещё долго. Может, двести лет, может, пятьсот или больше. Но однажды ты победишь. Она исчезнет или почти исчезнет, а Ли Юэ будет всё так же стоять, ты всё так же будешь охранять его, а я всё так же буду любить тебя. И так ещё тысячу лет и на тысячи лет больше.

Венти говорит так, будто верит в Сяо больше, чем в то, что за зимой наступает весна, а ночью день. А Сяо верит ему, каждому его слову. И ещё, наконец, полностью понимает, что за странный узор из шагов и поворотов Венти вырисовывает на земле их ногами.

— Мы что, танцуем? 

— Я пригласил тебя, а ты не смог отказаться. 

Флейта начинает петь чуть громче, и Сяо понимает, что уже сам переставляет ноги, поймав плавный тягучий ритм. Каждый их шаг сбивает цветочную пыльцу, серебристую, словно звёздная пыль. 

— И не отказывай хозяйке похоронного бюро, когда она позовёт тебя на праздник.

— Боюсь, я только испорчу всё. От меня вечно пахнет скверной.

Горьким запахом чужих страхов.

— От тебя пахнет цветами. И худшее, что может случиться, — голос Венти снова звенит весенней капелью, — Моракс и Люмин поймут, кого ты обнимал всю ночь.

Не то чтобы это была тайна.

— И целовал, — говорит Сяо.

— И це?..

Венти не договаривает. Сяо не умеет делать ничего нежнее и мягче, чем целовать его. Чем гладить его лицо, зарываться пальцами в волосы, класть руку на спину, прижимая к себе ещё чуть ближе, чем ловить сорвавшийся вздох, когда губы размыкаются. Венти тоже умеет смущаться на самом деле, прятать небесный взгляд под ресницами, стоит лишь застать врасплох. Но эти мгновения коротки.

Венти — весенний ветер, переливы арф и флейт. Сейчас смущённый, нежный, а через мгновение уже дурашливо толкает под ноги, роняет в траву, в сладкий запах звёздной пыльцы, целует в ответ, не дав отдышаться. 

— Всю ночь, значит? — улыбается Сяо, так нежно, как ему, тоже больше никому не умеет.

— Всю, — обещает Венти, и Сяо слизывает с его губ короткую клятву, сладкую, как яблочный сок, хмельную, как сидр.

Ночь будет долгой, дурманящей, как запах селестий, как прозрачная небесная высота. Но кончится, как кончается всё: дни, года, сама скверна, которая однажды сожмётся до чьих-то одинокий ночных кошмаров, дурных предчувствий и помыслов. Всё кончается, плохое и хорошее. И только их любовь будет длиться и длиться, звучать как пение флейты, ещё тысячу лет и на тысячи лет, зим, вёсен и осеней дольше.