Глава 1
Свои юбки арканом свила, да на шею бросила.
Пальцы тонкие в кольцах щекочут, как бок колосья
лошадиный степной травы, до груди доросшей,
и травы нет коню тому ни одной хорошей,
если с рук не твоих он ест: на язык вся кислая.
И почти что не жаль коленями падать вниз
у ног белых рабом, на сердце свободу выменяв.
И так радости много, Рада, в одном лишь имени,
что в сетях утонув волос твоих, счастлив боли, но
зовет степной бог коня, и поет о воле
ветер-брат, налетая выдуть огонь твой ведьмин.
Нет пьянее вина свободы на этом свете:
пригубил один раз, и любая вода - отравой
даже с губ твоих, Рада. Твой утром уходит табор.