Он не кажется взрослым, лишь дерзким, совсем неопытным.

За плечом только смерти и крыльев случайных пара

и ночами, как дичь, загоняющие кошмары.

Он не кажется добрым и быть не умеет ласковым.

Кто владеет мечом, уже не владеет сердцем.

Только меч ждет огонь, чтобы в нем, закаляясь, греться.

Он не кажется близким и с первого взгляда правильным.

Огрызается, злит, очень часто бывает грубым,

только это уходит, когда он целует в губы

по-мальчишески зло и по-взрослому до опасного.

Между мраком и светом не выбрать пути окольные.

Говоришь, я уйду, и совсем мне не будет больно.

Говоришь. Прорастает зерно в сердце, бывшем доселе каменным.

И росток любви тянется в небо Эдема лестницей,

прорастая корнями месяц в тебя за месяцем.

Вырастая в крепкое чувство верности,

в чувство вечности, в чувство нужности, в жажду сытости.

В страх потери, такой же острый, как взмах косы.