Здесь давно не весна, Нат, и птицы поют тоскливо.

Небо серое, как свинец, крышкой гроба давит.

Я пытаюсь забыть, но сумею теперь едва ли.

То, что ты мне оставила — соль на поверхность ран:

фотографии, письма… кусочки тебя, по сути.

Подтвержденье того, что тебя уже не вернуть.

Я тебя потерял и обрел под конец пути.

Я тебя отпустил, разрешил тебе первой выбрать,

словно это ход нашей общей с тобой игры.

Той игры, где в финале окажутся, нет, не все,

где придется смеяться, но все-таки чаще плакать.

Что-то жаркой стрелой скользит по щеке, у рта,

словно капля дождя, приземляется на ладонь.

В тот день солнце лучом запуталось в пряди рыжей,

и, кто был горячей, тот отдал себя и не выжил.