Маленький Принц заказывает повторно

на два пальца виски. Разбавленного, конечно.

Оглядывается, прищуривается немного,

как будто Лис здесь, и он его вот-вот встретит.

И полетят обиды, слова-кувалды

ударят в грудь, кулак промелькнет по скуле.

За то, что предал. За то, что спустя так много

недель/дней/лет по-прежнему не тоскует.