Я пишу тебе снова, и знаешь, в такой тоске

нет ни места, ни повода чувствам, окромя боли.

Сердце — ком изо льда, по поверхности трещин сеть.

Жду последний удар, тот, что точно меня расколет.

Как пустые дома, где никто уже не живет,

мы похожи на них, оставшиеся скитаться.

Ты оттуда все видишь, скажи мне, что я неправ,

что есть повод здесь быть, выживать здесь и оставаться,

когда проще уйти. Иногда я смотрю на путь,

он стрелой лежит в пальцах, дрожащих все чаще нервно.

Бет, когда ты сказала, что жизнь стоит, чтобы жить,

ты тогда солгала. Потому что сбежала первой.