Тебе нужно, чтоб я остался, и я терплю,

прожигая, как кожу, дни сигаретным дымом.

Но плевать, если честно, что видеть перед собой:

тех, кто выжил, или соцветье твоих улыбок.

Если я проснусь там, где, надеюсь, ты все же есть,

а иначе нет смысла. Слышишь? Ни в чем. А впрочем,

мне осталось недолго: от пули, от рваных ран,

или дым сигаретный — все делает жизнь короче.