Ты песни ей писал

Ну вот прошла любовь былая,

запал пропал и страсти нет.

Но слыша голос твой – рыдаю

и чувств закончился куплет.

Я все прекрасно понимаю,

ты не напишешь мне стихи.

Пусть глупо, но я представляю,

те строки душу давящие мне – грехи.

Ее любил ты безответно,

ты песни ей писал.

Могу сказать, что все заметно,

со мною просто ты устал.

Идут и дни, идут года

та песня, чувствами пропета,

и нить души моей задета.

Она бессмертна навсегда!

Твоя любовь живет в тех строках,

в них нет и места для меня.

Пусть и лежит она в истоках,

в моей душе она – клешня.

Цепляет сердце, душу рвёт,

во мне она ещё живет.

Но, чувствую, что все пройдёт,

скорее пусть она спадёт.