Роз и Ал полулежат на кровати Розмари. Тепло, хорошо. Алан одной рукой зарылся в волосы парня и перебирает пряди, нежно поглаживая кожу головы. Они спокойно разговаривают о творчестве Ван Гога, иногда прерываясь на ленивые поцелуи.
— Я тебе говорю, в картине "Крик" явно есть тайный смысл.
— Может да, а может нет,— парень по-доброму ухмыльнулся,— Нам остаётся лишь догадываться.
Он провёл пальцами по голове Ватсона, но вдруг что-то задел. Это был шрам. Не особо большой, но ощутимый. Ал осторожно погладил его кончиками пальцев.
— Откуда он у тебя?— тихо спросил Грааль.
Роз грустно хмыкнул.
— Долгая история.
— Расскажи. Пожалуйста.
— В общем, — начал парень,— это произошло несколько лет назад. Как-то поздно вечером я возвращался со встречи с друзьями. Было начало декабря, но сугробы большие. Я свернул в один из переулков на углу Бейкер-стрит, хотел сократить дорогу. Дошёл до середины, как вдруг мне на встречу выскочил парень. Он был одет во всё чёрное и с капюшоном, закрывавшим лицо. Парень вытащил пистолет из кармана: «Быстро гони деньги»— сказал он. Я заметил, что рука с пистолетом сильно дрожит, да и голос был осипшим. Ну, явно обкуренный. Я усмехнулся и сказал: «Ты не выстрелишь. Слушай, парень, иди домой и...». Я не успел договорить, как послышался выстрел.— Роз потупил взгляд. —Пуля попала мне в голову. Я упал и сразу же отключился. А парень сам испугался того, что наделал и сбежал. Я впал в кому, но, как видишь, быстро проснулся. До сих пор помню, что тогда в больнице сильно пахло хлоркой и мандаринами.
— Ты не проснулся.
— Что? — Он поднял взгляд на демона.— Чувак, плохая шутка.
На лице Алана не было и тени веселья:
— Это не шутка.
— Ты меня пугаешь— Розмари нервно рассмеялся,— прекра-
Послышался громкий, почти оглушительный писк медицинских приборов. Он всё нарастал, становился громче и громче, всё более невыносимым. Роз в панике закрыл уши руками и зажмурился...
... А когда открыл глаза увидел белый больничный потолок и склонившуюся над ним медсестру. В нос ударил сильный запах хлорки и.. мандаринов.
— С возвращением, мистер Ватсон.
Роз попытался сесть, но ему помешала резкая, острая боль в лобной части, из-за которой он откинулся обратно на белые подушки.
— Что? Где я? Что случилось?
— Вспоминайте. Переулок, угол Бейкер-стрит. В вас стреляли. Помните?
Роз на мгновение замер, а потом негромко ответил:
— Д-да, но это было 7 лет назад— Розмари осторожно потрогал бинт, которым была перевязана его голова.
— Ошибаетесь. Это было всего месяц назад. Всё это время вы пролежали в коме,— женщина что-то внесла в медицинскую карту, которую держала в руках.
— Нет, нет, нет, я должен...— Надо найти Ала. Он всех точно убедит, что это не правда. Что Роз уже давно пережил ту пулю.
Ватсон снова попытался встать, но приборы, от которых тянулись тонкие трубки к его рукам, угрожающе запищали.
Медсестра недовольно цокнула языком:
— У вас шок. Такое бывает после комы. Лежите. Вам сейчас нужен покой.
Розмари хотел снова возразить, но сил на это совершенно не было. Он тяжело вздохнул, отчасти соглашаясь с медсестрой. Что бы с ним не произошло, Ватсон ещё слишком слаб. Сейчас он отдохнёт, а потом обязательно найдёт Ала и тот объяснит, что за чертовщина происходит.
Но он не нашёл Алана. Ни на следующий день, ни на после следующий, ни через три месяца.
Роза давно выписали из больницы. А на улице... А на улице был 2015 год.
Он бы мог снова зажить той спокойной жизнью, без всяких там демонов, гениев криминала и всего такого. Мог бы, если б забыл те пленящие янтарные глаза и нежный голос Алана.
А как такое забудешь? От боли и тоски иногда хотелось вырвать сердце, забыть всё, никогда больше не чувствовать. Хотелось лезть на стену, громко кричать, срывая голос. Хотелось крушить всё на своём пути. Хотелось перестать жить.
Розмари надоело врать всем, что у него всё нормально. На самом деле нет, не нормально. Всё было плохо. Чертовски плохо. Роз начал пить как не в себя, скатился в затяжную депрессию, выкуривал по две пачки сигарет в день и часами не вставал с дивана, смотря в потолок. А ведь никто, абсолютно никто не мог помочь. Единственный, кто мог бы вытащить Розмари со дна остался там, в.. будущем? А было ли то будущим? Розмари не знает. Он уже ничего, блять, не знает. Было ли всё то реальным или это фокус, трюк, колдовство, да что угодно?! Был ли реальным тот парень, что ласково называл его "хорошим мальчиком", мягко улыбался и целовал в макушку?
Роз теперь не мог спокойно спать, не мог есть. Ему повсюду мерещился Алан, в каждом прохожем, в каждом встреченном взгляде, _повсюду_
Ватсон в гневе кинул пустую бутылку из под виски в стену. Послышался звон стекла, на пол посыпались осколки. Роз перевернулся с бока на спину и посмотрел в серый потолок, лёжа на грязном, потёртом диване, потемневшем от времени. Лучше не думать. Мысли лишь мешают, заставляют сомневаться. Он закрыл глаза. Может всё это сон, а Ватсон сейчас на самом деле лежит у Ала под боком и крепко спит? Лишь бы это было так.
Он уже начал проваливаться в лёгкую, беспокойную пьяную дрёму, как зазвонил телефон.
— Кому я, блядь, понадобился? — Недовольно процедил он и пошарил рукой по полу в поисках гаджета. Довольно быстро нашёл его среди мусора и пустых бутылок, поднял. На определителе высветилось «Гарри». Громко выдохнув, Ватсон взял трубку.
— Алло?— произнёл Розмари хриплым голосом.
— Привет,— прозвучал обеспокоенный женский голос,— как ты?
— Я... В норме, — Автоматически сказал он заученную фразу. Такая явная ложь, что аж самому противно.
— Ясно,— женщина вздохнула. Нет, её брат не в норме, это слышно,— Я тут подумал и в общем... Записала тебя к психиатру на завтра. Говорят, он очень крутой специалист.
— Нахуя?— пьяно возмутился собеседник.
— Тебе нужна помощь,— твёрдо ответила она, — и ты завтра пойдёшь к нему. Это не обсуждается.
— Отъебись, а? Я сам разберусь, нужна мне помощь или нет.
— Адрес скину СМС-кой. Приём в 12:30. Не опаздывай,— Гарриет повесила трубку.
Роз раздражённо кинул на пол телефон.
— Блядь.
Ну кто её просил лезть?
Телефон запиликал, сообщая о входящей СМС.
Следующий день. 12:30.
Роз нервно переминается с ноги на ногу около закрытой двери психиатра. Он всё же заставил себя пойти. Сходит на один сеанс, только чтобы сестра отстала и всё. Не будет ничего рассказывать мозгоправу.
— Входите,— приглушённо прозвучало с той стороны.
Роз открыл дверь и застыл на пороге, не решаясь смотреть на врача.
— Здравствуйте, мистер... Эм...— он замялся, не зная его имени. Поднял не уверенный взгляд на психиатра...
... И столкнулся с внимательными, такими родными янтарными глазами и до боли знакомой мягкой улыбкой.
— Мистер Грааль. Но можете называть меня Алан. Проходите.