Путь мой лежал сквозь поля и долины, мимо сосен и скал, по руинам во мгле. Кое-где и мой факел стал причиной пожара. Кое-где — вовсе нет. Гибель прочили мне.

Мои факел и меч очертили ответ.

Я — росток, что топтали. Но я всё ещё здесь, пробиваю асфальт, назло им и зиме. Второй раз мои ноги той тропой не пройдут.

И следы мои мхом поросли по весне.

~

Путь мой шёл сквозь болота и чащи, сквозь познание и полные пыли тома. Открывались мне тайны, вылезали все монстры — не чужие, мои. Полны гнева и злости. Жажды рвать и метать.

Раздирать и сражаться, не видя преград.

Все они — мои стражи, и других со мной нет. Только я могу их с полнотою любить, только я могу их безвозмездно принять, пропуская сквозь пальцы косматую шерсть.

Зла они не хотят — это в них не отнять.

~

Путь мой шёл сквозь туман, там был путник — он такой же, как я, со свечою в руке. Я тянусь к его свету, я хожу за ним следом, он мне — как яркий маяк в темноте и как компас для судна, что блуждает во тьме.

Он вдруг тянет мне руку.

Я сплетаю с ним пальцы.

Две свечи несут свет, рассекая туман, две души ищут путь среди тысячи троп — шаг за шагом, порой идя верно, порой — оступаясь, блуждая, возвращаясь к исходной спустя пару дней.

Нет союзника крепче, и нет друга верней.

~

Путь мой выткан порою из строк: достань их из писем — получится нить. То нить к тем, кто далью со мной разделён, но при этом — путь к тем, кто близок душой.

Тот, кто родственен всем, пусть и где-то вдали.

Нити станут путями, лица станут ясней, будет звук голосов и заливистый смех. Пусть пока то — стук клавиш и хохот в тиши.

Будет всё, а пока — снова что-то пиши.

~

Путь мой — не без потерь. Чёрный сокол взмыл в небо, растворяясь в ночи, соколёнок остался — такой же, как он: тот же клюв, глазки-бусы, непоседливый нрав, непреклонность.

То, что есть. Перо от пера.

Загорится свеча, вспыхнет в пагоде свет, память вычертит ветви гнезда, что приходит во снах.

То гнездо — давно пыль, но оно есть во мне.

~

Путь мой — не только путь ног, но и взлёт, к звёздам ярким, подобно тем ангелам, что за ними летят. Ангелом можно родиться, но чтобы стать, нужно крылья взрастить, а до звёзд — долететь. Что доступно не всем.

У кого-то их нет: нет ни крыльев, ни сил.

Моя цель — вылеплять. Созидать. Провожать, поучать. Наблюдать, как крылья бескрылых сияют средь звёзд, и крылатые тоже находят свой путь.

У меня крыльев нет. Но могу помогать.

~

Путь мой — средь грёз, выплетая пути, оживляя людей и шепча им слова. Их истории крепнут, голоса слышны громче, лица, полные черт, озаряет улыбкой. Они мне — как дети, как сын или дочь.

Полны жизни и смысла.

Я плету гобелен, я пишу про их путь — полный терний, свершений, падений и взлётов. Полный радости с горем, полный счастья и пут.

И пусть путь они свой непременно пройдут.

~

Солнце бьёт мне в лицо, впереди — новый путь, рядом справа — мой путник, монстры — тихие псы, рука — нитями оплетена с теми, кто пишет мне письма вдали, и кому пишу я. В небе крикнул мне сокол, ангел бле́снул крылом.

Факел мой — наготове. Меч — висит за спиной.

Я смотрю на рассвет, ощущаю огонь, что горит в моём сердце, освещая маршрут. Золотеет тропа: впереди — новый путь.

По которому я без оглядки иду.