В одном из кабаков Архонтами забытой деревни, где все пели, пили и веселились, в самом углу сидел парень полностью закутанный в плащ. Ни лица, ни его одежды нельзя было рассмотреть, однако из-под капюшона вылезали белые волосы, а когда официантка принесла ему заказ, он высунул из плаща свои покрытые мелкими шрамами руки с книгой. И за всё время трапезы он ни разу не убрал руку с этой книги, иногда даже пододвигая книгу к себе, если кто-то проходил рядом.

– Вы писатель? – спросила его официантка, когда собирала грязную посуду с его стола.

– Да... что-то вроде того... – ответил парень, вновь прижав книгу к себе и спрятав ее в коконе из плаща, – Я пишу истории с основой на реальные события... Можно сказать, что я биографист...

– Как здорово! И как? Интересно?

– Очень интересно. Особенно когда узнаешь то, чего не знал людях. – ответил парень и вышел из кабака, оставив официантке плату, и на улице придался воспоминаниям.

Что это за коробка? Дневники?

Да, это в самом деле они. Помните, мы же иногда вели их в некоторых своих путешествиях... ну и почерк в некоторых.

Эй, имейте уважение. Я на тот момент даже перо минут пять из-за руки не могла держать.

Тогда сестры, вы не против, если я их перепишу с ровным почерком?

Только не переври там ничего, как это Яэ любит делать.

Ни за что. Это будет самой дорогой памятью о нас. Такое никак нельзя менять. Даже под страхом смерти. Если хотите, можете что-то добавить.

А мы хотим.

Очень даже хотим.

– Не волнуйтесь... Дариа... Рита... наши истории... никогда не изменятся... – тихо сказал парень и с его головы слетел капюшон, открыв его белые волосы с ресницами, бледную кожу и фиолетовые глаза, – Я вам это обещаю...

Рядом с ним появился с него ростом гибрид волка и лисы белоснежного цвета, а затем они вместе ушли в сторону поднявшегося снежного вихря, постепенно растворяясь в нем.