В одном из кабаков Архонтами забытой деревни, где все пели, пили и веселились, в самом углу сидел парень полностью закутанный в плащ. Ни лица, ни его одежды нельзя было рассмотреть, из под капюшона вылезали белые волосы, а когда официантка принесла ему заказ, он высунул из своего кокона свои покрытые мелкими шрамами руки с книгой. И за всё время своей трапезы он ни разу не убрал руку с этой книги, иногда даже пододвигая книгу к себе, если кто-то проходил рядом.
- Вы писатель? - спросила его официантка, когда собирала грязную посуду с его стола.
- Да... что-то вроде того... - ответил парень, вновь прижав книгу к себе и спрятав ее в своём коконе из плаща, - Я пишу истории с основой на реальные события... Можно сказать, что я биографист...
- Как здорово! И как? Интересно?
- Очень интересно. Особенно когда узнаешь то, чего не знал людях. - ответил парень и вышел из кабака, оставив официантке плату, и на улице придался воспоминаниям.
Что это за коробка? Дневники?
Да, это в самом деле они. Помните, мы же иногда вели их в некоторых своих путешествиях... ну и почерк в некоторых.
Эй, имейте уважение. Я на тот момент даже перо минут пять из-за руки не могла держать.
Тогда сестры, вы не против, если я их перепишу с ровным почерком?
Только не переври там ничего, как это Яэ любит делать.
Ни за что. Это будет самой дорогой памятью о нас. Такое никак нельзя менять. Даже под страхом смерти. Если хотите, можете что-то добавить.
А мы хотим.
Очень даже хотим.
- Не волнуйтесь... Дариа... Рита... наши истории... никогда не изменятся... - тихо сказал парень и с его головы слетел капюшон, открыв его белые волосы с ресницами, бедную кожу и фиолетовые глаза, - Я вам это обещаю...