—Рассвет через шесть часов.

Свет фонаря с улицы пробивается в окна, а с балкона тянет холодом. Ночная прохлада всеобъемлющая, заползает в каждую щель и пропитывает все своим леденящим дыханием. Ночи холодные, ночи другие, ночи пугают. Болезненная эйфория, выжигающая всё. Когда тело вместе с душой сжимается настолько, что сделать полный вдох практически нереально. Мозг переключается, существует отдельно от тела, потому ты будто проваливаешься и оказываешься в яме, яме сознания, где остро ощущается каждая мысль, каждый звук. Болезненная эйфория скользит холодом по коже. Болезненная эйфория есть последняя инстанция. 

С кухни всё тот же свет, всё та же кровать, та же дверь и комната. Это, конечно, то место, только время не это. И ты повторяешь мне: «рассвет только через шесть часов.»