Моя боль запечатана в стенах,

И в письмах, которые пишу.

Ведь, что можно думать, сделав?

И что я в ответ скажу?

На немой вопрос не найдётся ответа,

И не выищет места звук,

Который без ложной веры

Лишился ласковых рук.

Мне писать страшно о смерти,

Когда небо чернеет, вдруг

Не окажется в нужном месте 

Моей юности давний друг.

И юности не ушедшей, 

И городу в той дали,

Я слагаю без всякой чести

Оды бесславной моей любви.

Пусть услышат окна эти,

Стены несущие как Атланты в пыли,

В немом звуке родные песни

Обо днях, что уже сочтены.