А над лесом летит силуэт, и сжимается сердце в груди,
И границ ему будто бы нет, и так много всего позади.
И у смерти чернеет зрачок, но едва ли кто выдержит взгляд.
Его личная бездна плечом поведет: "уж пора бы назад!"
Он у ног ее вряд ли бы лег, но послушаться что-то велит.
Тлеет слабо в груди уголек: она кажется теплой на вид,
И должно быть, хрупка ее кость, но в крови есть полынная сталь.
Он смиряет животную злость, когда шепчет она "перестань".
Человека в нем видеть трудней, но едва ли все - люди вокруг.
Он утешится звоном цепей. Доверяет. Проверена. Друг.
Пусть болтают о них во дворце... что угодно, но правду - на дно.
Так легко бить в фальшивую цель, так немыслимо, глупо, смешно...
Встанут снова средь свитков и карт, позабыв, что за всем этим - кровь.
Фаворитка и чертов бастард.
Монстр из тени - и дева штормов.
Никому не доверят секрет, потому что доверие - шрам.
А над лесом летит силуэт,
И деревья ломают ветра.