Та, кого нельзя называть

Дохнул, завыл – и вот сама

идёт волшебница...

А. С. Пушкин

***

Декабрь. Грустные дожди,

Сменившись чудо-жемчугами,

Легли богатыми дарами

На разорившиеся дни.

Природа в монохромный шик

Со всею страстью окунулась

(Да тут бы мёртвая проснулась,

Когда наряд так ладно сшит!).

И разбросав вдоль берегов

Пушисто-модные горжетки,

Невероятная кокетка

Перебирает свой улов.

Вот вдрызг промёрзший ствол дубка

(В знак милости осыпан крупкой) –

Его мечты ещё так хрупки,

Так незатейливы пока!..

Другое дело – старый клён,

Что, сняв халат, расправил плечи

(Он в отношеньях с нашей встречной

Неоднократно уличён):

Ведь как жеманницу ни строй,

А опыт борозды не портит

(Зря ль на рожон такого сорта

Девицы лезут всей толпой?).

От ритма всласть сплетённых тел

Качает ледяные выси –

Любовный пот блестит, как бисер

Наградой тем, кто мудр и смел...

Декабрь. Чудная пора.

В ней всё – и жизнь, и боль, и нега,

И даже вечность для разбега

В мир сказочного волшебства.